Wild Web Chapinèring

Dispiace...

2012-01-31T18:13:00.005+01:00

So che un paio di nuovi "amici" passeranno di qui in questi giorni. Qualcuno ha detto loro che sono uno scrittore (!?). Qualcuno ha detto loro che sono un presunto esperto in tecnologie per l'educazione (?!). Qualcuno ha detto loro che sono un professore (!!). Qualcuno ha detto loro che sono un amministratore.

Quei nuovi "amici" vengono a cercare dunque articoli politici e saggi tecnologici e riflessioni letterarie...
E invece trovano solo scampoli scartati di pensieri gozzaniani.

Dispiace deluderli, ma...

(e domani - o un po' più in là - scrivo persino un pensierino sulla morte)

nebbia

2012-01-25T22:34:00.000+01:00

e dopo ore di politici rosari. e diatribe sumaggioranze parallele. e polveri di lotte sotterrate sotto il tappeto didispotiche apparenze. e dopo giaculatorie vane di ribellioni soffocate in nomedi una civile convivenza. e dopo parole e fumi e fumi di parole. sono scappatoa casa. e ho infilato con lentezza gli indumenti probi. e le scarpe rituali. ela fascia contro il freddo sopra le cuffie dell’ipod.

e sono andato a correre. nella notte e nellanebbia.

negli anni della mia infanzia invernale, vissutia gara in piccoli villaggi addormentati sul po, la nebbia iniziava a velare inostri sogni alle soglie dell’autunno. e si lascava vincere dal sole lascivo soloalle mariane processioni di maggio.

per mesi e mesi il gelo assopiva la terra.stalattiti di ghiaccio colavano eterne dai fienili. e ovunque il fumo freddodisegnava fantasmi e parvenze di forme.

amavo la nebbia. per la pietà con cui celava lemiserie umane. e per aver nutrito la mia acerba fantasia che popolava lasconfortata campagna di storie e misteri.

amo la nebbia per il ricordo di quell’amore.

...a Ludovico

2012-01-09T19:11:00.000+01:00

...inuna giornata pigra di fine anno siamo andati a ferrara per la mostra rituale.sfilavano in rosario alcuni eroi della nostra giovinezza passionale: dalì, epicabia, e picasso, e max ernst, e modigliani… ma l’emozione vera l’ho provatasolo sottosera. passeggiando silenzioso sull’acciottolato antico. fra le pietreinumidite da secoli e di nebbia e di ricordi. pensando che lì, tanto tempo fa,anche ludovico passeggiava silenzioso tessendo trame nella mente sulla saggezzache fugge sulla luna. mentre qua, su questa terra, dimora solo la follia.

...l'epifania, che tutte le feste si porta via...

2012-01-08T22:03:00.001+01:00

…eppure ti punge un brivido di malinconia il sette di gennaio.quando smonti senza fretta l’albero di natale. il nostro è un piccolo alberosintetico un po’ spelacchiato, con le palline blu e argento. e qualche collanadi petali orientali. e le lucine bianche, azzurre e verdi.

stava vicino alla finestra e alla cuccia del gatto. che sonnecchiasolo e un po’ spaesato. in quel cantuccio ora troppo vuoto. come le giornateferoci che ci aspettano. piene di corse e di questioni. ma fatalmente vuote dilentezza.

le cose accadono

2012-01-06T17:25:00.002+01:00

Ho immaginato un giorno d’essere scrittore. Che poi, a dire il vero,scribacchino un po’ lo sono. Visto che nelle mie diverse vite ho seminato unpoco qua e molto là sconnesse badilate di parole scritte per diletto e permestiere. Volevo dire, allora, che ho immaginato d’essere uno scrittore grande.Che poi, ho pensato, chissà quanti grandi scrittori sono morti inconosciuti. Epiù nessuno mai ne cerca tracce di opere o frammenti.

Così ho affinato un po’ di più la mia fantasticheria e ho immaginatod’essere uno scrittore grande e conosciuto. Uno di quegli scrittori che hannovinto premi letterari, ed hanno libri in pila nelle librerie, e un posto inbella vista nelle antologie di scuola. Uno di quegli scrittori, insomma, chepartoriscono il capolavoro della vita. E poi si trovano greggi di studenti e distudiosi che fanno a gara a ricercarne frasi grezze, appunti sparsi, libercoliminori lasciati nel cassetto da pubblicare in ogni caso a imperitura gloria.

Ecco: io non sono uno di questi grandi scrittori. Non ho figliato alcuncapolavoro. Né mai mi troverò inchiodato in qualche letteraria antologia e inqualche biblioteca. Per la qual cosa - è evidente - nessuno mai verrà a cercarele parole faticose che ho sparso per la rete e nei cassetti di case ormai canute.Se non me stesso.

Per questo, in uno stanca settimana di forzate ferie, ho scorso infuria la nostalgia di un vecchio blog, e ne ho rubato i post di un anno. Li homessi in fila. Li ho ripuliti dalla polvere di cronaca e contingenza. E ne hofatto un libro. Che pubblicherò. E che nessuno, o quasi, leggerà.

Peccato, perché credo ne venga fuori una storia bella. E un pocoveritiera. Di uno scampolo di terra, di varia umanità e di un uomo come tanti.Un professore anziano di provincia che mangia, scrive, parla, nuota e ride comemigliaia di altri professori anziani di provincia.

C’è anche un po’ di specchio, e tanto narcisismo, certo. Del resto midipingo come sono: un guascone vestito da Gozzano che aspetta ancora d’essersiriconosciuto.

E se per caso oltre al me più vecchio, ci saranno altri a sfogliarequeste foglie, potrà accadere che qualcuno abbia a ridire per uno stile un pocoingenuo ed azzardato. Non ci ho pensato molto. È nato così. Per caso. Nelvecchio blog. Quando srotolando di corsa i miei pensieri mi pareva una colpafar incespicare la lettura negli spigoli boriosi di maiuscole sfacciate.

I capoversi poi, li fo per dare un ritmo quieto alla lettura. Per regalarequalche secondo d’aria alle parole. Che altrimenti annaspano nella paginaaffollata.

Solo per questo. E non per fare poesia.

Per scrivere versi, ci vogliono poeti. E io poeta non lo sono.

Sono solo un onesto narratore del pensiero in superficie. E di qualchesparuta emozione, facile come un lambrusco freddo giusto sul fare della sera.

[se mai a qualcuno interessasse, il libretto si trova qui (c'è anche la versione light e la versione e-book)

http://www.lulu.com/browse/search.php?fListingClass=0&fSearch=Agati

era l'autunno

2011-10-11T11:19:00.002+02:00

[la politica incalza, l'amministrazione opprime, la scuola pigia, e il concorso... che non riesco a preparare, mi affetta il fegato e l'anima. Posticipo scritture che solo penso a scampoli. Ma oggi, in classe, ho detto ai ragazzi che non ho più l'autunno. Che me lo sono perso, in qualche cassetto dimenticato. E vorrei scrivere di questa sensazione. Ma non c'è il tempo. E allora resuscito questi vecchi appunti, pubblicato su un libro quasi casalingo. Che finirà dimenticato, in un cassetto usato (Mario Agati, Le cose accadono)]

era l'autunno

freddi,rapidi e aguzzi, scampoli di tempo mi piovono addosso senza sosta, mentre guadofaticosamente pantani di giornate senza fine. la tentazione di fermare ilflusso di normale pazzia mi assale a più riprese. sospendo i pensieriquotidiani e per un po' provo a guardare il mondo. è un mondo senza autunnoapparente. solo case e alberi stranieri che sfilano fiochi dai finestrini.

per ritrovarel'autunno devo evocare i ricordi. e allora spengo il motore alla prima parvenzadi campagna. annuso l'odore della pioggia avariata e chiudo gli occhi.

eranofoglie vere, quelle che pavimentavano giornate lente di gioventù. erano foglielente di sorrisi e di malinconie. di baci rubati all'ombra accennata di plataniantichi. di mani acerbe che si cercano. di passi strascicati contro il timidosole accoccolato sull'acqua della sera.

era l'autunno profumato dai versi diverlaine. e dai colori languidi di pomeriggi attesi. e dagli occhioni incantatidelle fanciulle in fiore.

era l'autunno immaginato sui banchi del liceo. mentrel'austera prof cantilenava esametri stantii, e noi ci scambiavamo sguardi diinnocente complicità.

eral'autunno disegnato sulle sdrucite pagine del diario. con le sue tristezzeamate. e le prime foto. le prime sigarette.

eral'autunno che ora non c'è più.

nellatasca della giacca grigia, una ruvida vibrazione precede la musichetta scemadel blackberry. resisto solo un po'. poi...

...sì, sì... sto arrivando... sono rimasto bloccato in tangenziale... ma ora iltraffico è scorrevole... in una decina di minuti sono in ufficio...

sbattocon furia la portiera e riparto. il traffico cancella ogni brandello di poesia.la radio mi vomita addosso badilate di oscena quotidianità. recupero dalcassetto un vecchio cd di francesco:

“e un altro giorno è andato, la sua musica èfinita, quanto tempo è ormai passato e passerà...”

La scuola arresa

2011-09-04T22:14:00.000+02:00

Itre visitatori occasionali avranno forse notato che da un po’ di tempo questoblog non ama disquisire di tecnologie (perl’educazione) o comunque di scuola.

Mauna paio di giorni fa l’amica Giovanna Cosenza ha avuto la bontà di condivideresulla mia bacheca di Facebook una sua sapiente analisi di un recente e controverso articolo di Ilvo Diamanti sulla scuola. (Ragazzi: non studiate!). E questo mi sollecita unariflessione, sia pur fugace.

Avevoletto il suo articolo. E in effetti, leggendolo, mi ero un po’ immalinconito, quasi depressoed un po’ anche risentito. Ma alla fine l’ho trovato tutto sommato gradito.Quasi efficace per comunicare uno stato d’animo diffuso di inevitabile declinodelle cose e dei pensieri.

Poiho letto la rigorosa disanima che Giovanna ha fatto dell’articolo.

Un’analisi,quella di Giovanna, inappuntabile. E condivisibile. Quasi da applauso.

Ma…Ma proprio perché le sue staffilate sono retoricamente corrette e vincenti neiconfronti del pezzo di Ilvo, mi sono riscoperto a parteggiare istintivamenteper il più debole (in questo duello). E cioè per il “povero” sociologo fatto afette.

Enon ho faticato molto a scoprire il perché di questo schieramento impulsivo:perché anch’io, nel mio piccolo, in quelle poche volte che trovo il tempo perscrivere di scuola e dintorni, mi abbandono alla (facile) (cinica) (onanistica)ironia, spesso al sarcasmo (acido) (arreso) (corrosivo) e talvolta ad uno sfogoincazzoso (ma sono incazzature dai risvolti nichilistici, non futuristi oriformisti o comunque inclini ad inneggiare ai soli d’avvenire).

Maperché credo che ormai il clima della nostra scuola (e non solo) sia questo(quello rievocato più o meno efficacemente dall’articolo di Diamanti).

Poi loso che dentro questo clima ci sono alcuni insegnanti (io, per esempio), ealcuni studenti (alcuni dei miei, per esempio), e alcuni bidelli e… che sonobelli, bravi, buoni, combattivi… Ma il clima generale è melmoso, decadente,paludato... Al di là dalla buona volontà dei singoli.

E iotemo che se non si prende atto – in maniera cinica e crudele - di questodeclino allo stadio finale, difficilmente possiamo sperare in una efficientepars destruens che faccia da anticamera ad una possibile pars costruens.

Perché,come dico da molto tempo – ed è per questo che non scrivo quasi più di scuola -la scuola è volutamente, consapevolmente, colpevolmente arresa.

Gli ultimi tepori d’agosto

2011-09-01T22:29:00.000+02:00

Primadi riprendere la follia cercata

di nuovelotte

enuove corse settembrine,

ciregaliamo due giorni di riposo.

ABonassola.

Gliultimi tepori d’agosto

sgocciolanopigri sulla marina antica.

Dovel’azzurro dell’anima

accarezzasenile i riflessi di luce sul mare.

Alzogli occhi dal libro. E sorrido

adun mondo lontano dal mondo.

Indolenti,si cullano

igabbiani appena oltre la risacca.

Ebimbi biondi involati ai manifesti

sigettano nell’onde

consorvegliata inconsapevolezza.

Di mammee nonne aggraziate

che agitanola schiuma sottile

conpassi rubati.

Sulmolo, in controluce

gliultimi villeggianti sfoggiano

aristocraticisplendori.

Liguardo divertito

mentredisegno l’ultima nuotata

nell’acquaalleata.

Ilsole cola nell’orizzonte arreso.

Euna vela leggera

taglial’orizzonte senza ferirlo.

Raccattiamopigri

lenostre polo colorate

e ciincamminiamo a celebrare

ilrito arcaico dell’aperitivo.

Sullaterrazza

accarezzatadalla brezza

ci smarriamosilenti

nellasostenibile leggerezza della vita.

Laluna indugia

sullasoglia attesa,

là,su, verso la chiesa di San Giorgio.
Poi pittura ombre divertite

sullapiazzetta devota

doveattracca solenne

la sospiratasera.

Enella sera

facciamodue passi

versola cena sotto il pergolato.

Pomodoriassolati, qualche pesce

echiacchiere sommesse. Mentre

nellapanciuta trasparenza del cristallo

respirapiano il vermentino.

Già:l’aria di fine estate

aBonassola,

stemperaogni ingaggio

ediluisce il tempo.

Ed èperfetta

peril riposo prima

d’ognibramata guerra.

Ma staarrivando il tempo

incui il riposo sarà preludio solo

d’altroriposo. Quando

svaporeremonell’aria

fra fragranzedi sale ed oleandri.

e rubare un po’ di tempo

2011-08-09T14:55:00.000+02:00

...dopo tanto affanno, vado a respirare

eterni attimi di tregua giù in campagna.

la mia campagna non è quella di francesco.

non le acque limpide di provenza.

né i tramonti pastellati dei colli padovani.

né l’aria profumata dei monti di toscana.

la mia è la pingue campagna mantovana.

un’infilata infinita di canne e di canali

e argini che cingono spianate di pioppeti.

e odor di pomodori, di terra amara

e di paludi imbellettate

da lussuriose piantagioni di granturco.

accarezzerò per ore e giorni l’afa consueta

col vento della mia devota bicicletta.

solo e pensoso, a pedalate tarde e lente.

pensando e ripensando.

che in fondo si può vivere anche senza il mare.

e quell’attracco all’isoletta greca. e l’ombrellone al lido.

e il chiacchierio sommesso del ristorante nella piazzetta glam.

e il tuffo, nella caletta limpida e famosa.

pensando e ripensando.

che in fondo basta per sentirsi vivi

rubare un po’ di tempo al tempo

che pigro se ne va.

morbidezze antiche e rarefatte

2011-08-01T15:20:00.000+02:00

(sempre approfittando del fatto che di questi tempi nessuno ci legge)

viaggiando

sulle dipinte strade di borgogna

fra sbadigli di vigneti

e di castelli e

di bianche nuvole di mucche

incappai una sera

in un barocco

hotel crepuscolare

con camere di seta, e affreschi,

e giardini incorniciati

da finestre antiche

e un po’ panciute.

a cena

la signora ci fece accomodare

attorno a un tavolo elegante

il cibo raffinato,

e il vino buono,

e chiacchiere sottili

in lingue varie

e musicali

poi

ogni coppia di sposi

e innamorati

guadò la notte lenta

fra morbidezze

antiche e rarefatte.

senza parlare più:

alcune coppie, perché non avevano più niente da dire,

altre perché avevano ancora molto da fare.

Quante donne belle ci sono al mondo

2011-07-29T23:58:00.000+02:00

(visto che in questi giorni, di qui, non passa nessuno, posso concedermi qualche romantico cedimento)

Quante donne belle ci sono al mondo

quante belle ragazze

s’affacciano sulle terrazze delle città

contemplale vecchio

contemplale e mentre da un canto i tuoi versi

si fanno più tersi e lucenti

dal’altro

devi contrattare cercando di tirarla in lungo

con la morte che ti sta accanto.

(N. Hikmet)

una sera

un saggio vecchio

ancora ardito e piacente

mi disse che gli era molto facile

essere casto, ormai.

a me piace la bellezza

fresca ed aspra

e levigata.

non so accontentarmi di meno.

e la bellezza

rara, ormai

non può bramarmi più.

né mai vorrei

contaminare di troppo

saputi giorni

l’incanto di

chi attende ancora.

ma nessuno

può involarmi

l’intima ebbrezza

della contemplazione.

pudica e lucente.

Tema: la scuola!

2011-07-15T21:16:00.000+02:00

[quando il blog langue, mi dispiace. E allora, pur di regalargli un'illusione di vita, sono disposto anche ad inventare sciocchezze come...]

tema: la scuola

Dibattiti, convegni, seminari,

e libri.

Articoli, post, postini,

e libri.

Collegi, consigli, giunte, assemblee,

e libri.

Parole, e parole e parole.

E parole.

Per tentare di descrivere

la scuola.

La scuola è…

…un alibificio,

una culla di insipienza,

un mammificio pedagogico,

la fiera delle vanità egualitarie,

un onanistico bla bla fra le fratte,

una fuga deformante di aule sorde,

la chiassosa sala d’attesa della vita,

un catalizzatore di banchetti verdolini,

una perenne sperimentazione del nulla,

la capra espiatrice di ogni italico malanno,

un club dopolavoristico per chi non ha lavoro,

il covo di chi insegna inglese parlando marchigiano,

una onirica palestra di rivoluzionari restauranti,

un vernissage dimenticato di graffiti d’ardesia,

il sacro luogo del tempo pieno di vuoto,

una matrice di simpatiche amebe,

un brodo d’inconsapevolezza,

l’eden ricolmo di foglie di fico,

un luogo di sollazzo e riso,

un’aia per gattopardi,

eccetera...

La scuola

dovrebbe essere…

…un luogo

dove lo studente studia

e l’insegnante insegna.

Punto.

e la scuola come sta?

2011-07-01T20:40:00.000+02:00

Collegio indocenti di fine anno (parte 2)

[anche l'anno scorso, all'ultimo collegio, avevo preso qualche appunto. ma poi, per pudore, non avevo pubblicato. ora, dopo il successo del post precedente...]

Il collegio docenti è più interessante dal tavolo della presidenza.

badilate di rughe disperate sotto lenti anonime e sfiziose. risacche di palpebre. e veli di sguardi in cerca di pensieri.

e chiacchiere. e chiacchiere. e chiacchiere. flosce e rituali.

mani che s’alzano piano, a metà, per non turbare l’aria immota.

qualcuno pensa ai rotoli di ciccia da piallare prima di mettersi i mutandoni balneari. qualcuno sorride alla collega col push-up fedele al suo copione da piacione. qualcuna fa la vezzosa sfoggiando la prematura abbronzatura prezzolata.

sfioriscono sbadigli dall’inconsapevole messe d’acconciature accomodate.

s’alza audace una collega che da lontano protesta per qualcosa. ostenta una canotta striminzita incollata ad una nudità emaciata e un po’ burina.

s’aggiunge alla protesta un codazzo di protestanti di maniera.

poi, inesorabilmente, il chiacchiericcio rivoluzionario s’avvoltola caramelloso all’umidore. e si spegne. come sempre. senza mozzare capi.

e prendono la parola i colleghi saggi. che narrano di quanto sono stati belli, e utili, e importanti i progetti sulla democrazia e la rara malattia, e la costituzione, e la legalità, e le danze esotiche e il teatro in lingua…

e la scuola come sta?

sta!

immobile e pietrosa. fra lasse litanie di classi e corridoi. e collegi come questi, che per fortuna si spengono dopo le canoniche tre ore di stanche litanie.

e si finisce a tarallucci e prosecchino per salutare i colleghi pensionandi. che s’apprestano a guadare quel residuo interstizio di vita che sta fra lo stancarsi ad essere e l’essere stanchi di stancarsi.

La scuola, oggi (1)

2011-06-30T13:14:00.001+02:00

Collegio indocenti di fine anno

smunti volti illividiti e abbronzature taroccate. in ammollo nel pulviscolo neuronale di un liso pomeriggio. nell’aula poco magna di un assonnato convento truccato da liceo.

occhiali appesi a sguardi vacui. occhi impantanati in pozzanghere d’occhiaie.

e scollature. su pellami un po’ consunti.

e capelli. spioventi su arrese malinconie. e vaghi rigurgiti di sogni.

ho cercato qualche pupilla birichina. qualche sussulto di blanda giovinezza.

qualche labbro incurvato nel desiderio di dire oltre ogni uman desire.

invano.

tutto plana nello spegnersi di un evo.

e di una finzione, che goccia dopo goccia ha scartavetrato ogni vernice d’anima.

la scuola, oggi, è tutta qui.

(ma fra qualche domani, torneranno i ragazzi)

Amo celebrare i matrimoni estivi...

2011-06-28T00:44:00.002+02:00

Amo celebrare i matrimoni estivi nel nostro antico maniero.

parenti lavati, cuscini di raso, sorrisi, e riso, e riccioli al vento.

lo sposo attende agitato. le donne giungono a frotte. svestite di veli pastello. e con gonne di pizzo orientale accorciate su gambe di fresco abbronzate. alcune son belle. con spalle lucenti. e seni abbondanti. e vaghe promesse negli occhi dipinti.

i maschi son lì. piantati. col petto in tensione. in gruppi compatti incartati nel lucido scuro di abiti appena provati.

la cantante pianista prova timide note d’impatto.

sul lungo tappeto di panna fiamminga spiovono piogge di petali rosa.

vi cammina la sposa. con recitato sorriso e quel passo ondeggiante così tanto provato. cammina fra frecce di luce scoccate dai tre, forse quattro fotografi armati.

per un giorno la sposa si sente velina.

la cantante pianista intona una marcia nuziale a ritmo di soul. e brividi facili si spargono nell’ampio loggiato.

attendo la nota finale. l’applauso. e un po’ di silenzio.

poi declamo parole di legge. e gli anelli. il bacio. le firme.

fra scoppi inconsulti di flash.

la cantante pianista scioglie altri versi d’amore. e poi mi lascia la scena per la mia divertita omelia. che parla di antichi poeti, e di attesa, e di sottili ironie, e di pargoli buffi, e di prime sorsate di birra, e di altre cose leggere e vaganti come il profumo del caffè di prima mattina…

anche a me tocca la dose d’applausi.

gli omaggi, i saluti, un’altra canzone e le ultime foto con mura ed alberi antichi a fare da sfondo.

e poi se ne vanno: la sposa, lo sposo, le donne svestite di veli e i maschi vestiti da lubrici maschi.

mi levo la fascia tricolore. saluto lo staff che deve pulire. ed esco nell’aria.

nell’aria dove s’è appesa ad un filo di cielo l’ennesima promessa d’amore. eterno. che svaporerà ai privi veli pastello della prossima estate.

Diversamente belle

2011-06-24T22:34:00.002+02:00

Oggi

ho sentito per l’ennesima volta

la collega K. spiegare

ai suoi studenti che

sono tutti ugualmente intelligenti.

Saffo

si è buttata dalla rupe

quando ha scoperto che Faone

non era d’accordo con la sua Prof.

che le diceva che le sue alunne

erano tutte ugualmente belle.

outing

2011-06-15T20:00:00.000+02:00

outing:

per anni

ho sostenuto

che la scuola che boccia

boccia se stessa.

Ora so,

che la scuola che

non boccia

boccia i più bravi.

L'ossimoro della realtà virtuale (per la tesina di Giulia)

2011-06-10T09:57:00.000+02:00

(questo blog torna momentaneamente ad essere un luogo di servizio per i miei pellegrini maturandi, quelli della neve di giugno, per intenderci)
Allora, la tesina di Giulia potrebbe svilupparsi così:

i social network (cosa sono, che importanza hanno nel mondo giovanile)
pregi e difetti dei SN (Scenze sociali)
dinamiche di gruppo nei SN (Scenze sociali)
il problema della privacy (Diritto)
l'uomo ad una dimensione (?) - Marcuse - Scuola di Francoforte (filosofia)
mascherare la propria identità in maniera consapevole e/o inconsapevole (Pirandello, le maschere, la trappola)
l'ossimoro della realtà virtuale - il cyberspazio (in Francese)
l'illusione della realtà nel realismo e nel naturalismo (in Francese)

Per quanto riguarda la realtà virtuale, Giulia potrebbe partire da qualche bella citazione antica:

Nous sommes tous de lopins, et d'une contexture si informe et diverse, que chaque piece, chaque moment, faict son jeu. Et se trouve autant de difference de nous à nous mesmes, que de nous à autruy. [MONTAIGNE - Essais - Livre II, 1]

Noi siamo fatti tutti di pezzetti, e di una tessitura così informe e bizzarra che ogni pezzo, ogni momento va per conto suo. E c’è altrettanta differenza fra noi e noi stessi che fra noi e gli altri. [MONTAIGNE - Essais - Livre II, 1]

Che Montaigne abbia previsto il potere del blog di immillare l’anima?

poi potrebbe prendere spunto da questo vecchio post:

Un po’ in ritardo – ma ultimamente i miei tempi di lavoro paiono sempre più ammorbati da senescenza cronica –segnalo il bel post dell’interessante blog di Giovanna che rilancia l’antica diatriba sul concetto di realtà virtuale. Tra le altre cose Giovanna ci ricorda che “il senso comune ha interiorizzato quest’uso e il termine “virtuale”, in quanto riferito a simulazioni elettroniche, è inteso come illusorio, ingannevole. Per questo di solito ha una connotazione negativa: se qualcosa è virtuale allora dobbiamo starci attenti, perché gli inganni producono delusioni e fanno male. Al contrario, la realtà del mondo sensibile è valorizzata positivamente, in quanto foriera di verità.”

Lo sappiamo bene noi insegnanti che, nella nostra incurabile autoreferenzialità , accampiamo, fra gli alibi maggiori della nostra inconsistenza formativa, la stoltaggine dei nostri ragazzi dovuta alla loro eccessiva esposizione alle virtualità digitali.

Quante volte, al limitare inquieto delle sale insegnanti, abbiamo sentito urlare a bassa voce che i nostri ragazzi non capiscono un tubo in fisica e filosofia perché passano troppo tempo davanti al computer?

Ennesimo alibi gratuito del fallimento scolastico. Ennesimo pregiudizio. Ennesimo luogo comune che meriterebbe ben poche energie per essere dissacrato.

Ma la diatriba sulla realtà virtuale e la virtualità reale mi intriga da sempre. Da ben prima delle ormai antiche tesi di Lévy o delle preconcette antitesi di Virilio. Da molto prima dei tridimensionali videogiochi o dei mondi ricreati da chilometri di stringhe un po’ schizzate.

Identificarsi con Julien Sorel o Anna Karenina non è, infatti, molto diverso dall'indossare un avatar o zompettare per SecondLife.

Del resto, per farla breve, la discussione appare filosoficamente ridondante, visto che non esistono realtà reali, ma solo realtà virtuali: l'aveva scoperto persino un onesto artigiano del pensiero come Pirandello che oggi direbbe: siamo tutti degli avatar.

Il mio, per il momento, si chiama agati-house, e mi permette d’essere cinico ed un poco stronzo, ma con molto stile.

(PS: questa mattina una giovane collega very cool mi ha regalato una bustina di fugurine adesive del Dr. House pretendendo che andassi in giro per la scuola con il ritratto dello stronzo di successo appiccicato al petto!)

Ah: Madame Bovary c'est moi!

In un altro post insisto sulla identità fra lettura e navigazione o...

Io parto dal presupposto – in qualche modo filosofico – che non possa esistere una distinzione fra realtà virtuale (ossimoro rivelatore!) e realtà reale (cacofonia ancor più significativa) semplicemente perché non esistono realtà, ma solo virtualità. Non esistono le parole perché ci sono le cose, ma esistono le cose perché ci sono le parole che nominano quelle cose. Insomma: le realtà sono sempre e comunque una proiezione dell’immaginazione (dell’immaginario più o meno collettivo) e/o del linguaggio.

Dunque, i mondi in cui ci muoviamo di solito – la nostra casa, la nostra scuola, il nostro ufficio – non sono meno virtuali dei mondi in cui si muovono i goffi avatar delle seconde vite digitali. E a maggior ragione i mondi disegnati dalle parole nei romanzi non sono meno virtuali degli universi sghembi disegnati dai pixel nella rete.

Eppure anche un paio di giorni fa ho assistito divertito all’omelia caramellosa di un’inamidata collega di lettere che riprendeva i ragazzi perché si perdevano nei mondi virtuali del computer (sic!) anziché immergersi nel mondo (sottinteso reale?) di un buon libro! E giù a ricordare che i videogiochi e mondi virtuali di internet fanno male perché distolgono dalla realtà, ci deprivano del senso critico, eccetera, eccetera.

Non è così, ovviamente.

Anche quando leggiamo un libro accettiamo di stipulare con l’autore un patto di “sospensione dell’incredulità” – come ci ricorda Giuseppe Granieri nel suo articolo sull’Espresso di questa settimana (n. 17). E leggendo ci emozioniamo, ci spaventiamo, ridiamo, sospiriamo, viviamo, ci beviamo un aperitivo di fronte all’oceano e facciamo all’amore con la biondina della porta accanto. Se il libro è bello, naturalmente.

E la differenza è tutta qua.
Una differenza estetica, non etica.
Esistono libri belli e libri brutti.
Esistono mondi digitali belli e mondi digitali brutti.

E Second Life, per il momento, mi pare assai più brutta di Anna Karenina, Mansfield Park, L’ombra del vento, Corto Maltese, eccetera, eccetera.

Poi se la Giulia ha tempo può anche leggere questa paginetta

http://www.agatimario.it/ntbiblio/c10.htm

però attenta a non andare in crisi (prendi solo i due o tre concetti basilari)

Silvia rimembri... quanto mi hai... (spunti per una tesina)

2011-06-09T09:22:00.003+02:00

La fotografia

ieri, oggi, domani

la fotografia per me

Nadar

Baudelaire

Verga

verismo, realismo, naturalismo (poi ti mando...)

Zola

Filosofia: Walter Benjamin - L’opera d’arte nell’epoca della sua riproducibilità tecnica

Lo trovi anche in PDF

http://www.unipa.it/~mcometa/benjamin.pdf

(poi fai control+f e cerchi i passi dedicati alla fotografia...)

Diritto: privacy... (web, social network, vedi l'ultima trovata di Steve Jobs...)

L'Attesa (per Serena: scampoli di una possibile tesina)

2011-06-08T19:08:00.000+02:00

(questo blog torna momentaneamente ad essere un luogo di servizio per i miei pellegrini maturandi, quelli della neve di giugno, per intenderci)

Navigare necesse est, vivere non est necesse!
Navigare è necessario, vivere non è necessario!

Ciao, Serena... sull'attesa: intanto potresti anche citare Nazim Hikmet

... fa un po' figo, dà un tocco di esotismo...

Il più bello dei mari

è quello che non navigammo.

Il più bello dei nostri figli

non è ancora cresciuto.

I più belli dei nostri giorni

non li abbiamo ancora vissuti.

E quello

che vorrei dirti di più bello

non te l’ho ancora detto.

Nazim Hikmet

(che è un po' come dire: che l'unica felicità possibile è l'attesa della felicità)

di Hikmet, potresti citare anche

Amo in te

l'avventura della nave che va verso il polo

amo in te

l'audacia dei giocatori delle grandi scoperte

amo in te le cose lontane

amo in te l'impossibile

entro nei tuoi occhi come in un bosco

pieno di sole

e sudato affamato infuriato

ho la passione del cacciatore

per mordere nella tua carne.

amo in te l'impossibile

ma non la disperazione

Volendo, poi, potresti tornare appunto a Leopardi (Dialogo di Cristoforo Colombo...) che ci insegna che l'importante non è arrivare, ma viaggiare verso (e quindi il bello sta nell'attesa, non nel giungere a...)...

e poi D'annunzio:

che apparentemente si gode l'oggi (Carpe Diem), ma vive nell'attesa del domani:

Laudata sii per la tua pura morte,
o Sera, e per l'attesa che in te fa palpitare
le prime stelle!

La terza strofa – la più misteriosa – evoca l’attimo fuggente della promessa d’amore. La poesia trapassa così dal senso di sacralità arcana della prima strofa (teofania della luna), alla musicalità languida e misticheggiante della seconda (i fratelli olivi di francescana memoria) ad una sensualità panica, diffusa e misteriosa, ma inequivocabilmente attraente come ogni vibrante attrazione di sottile erotismo. Tutto parla d’amore sensuale: il richiamo ancestrale dell’Arno (verso quali reami /d'amor ci chiami il fiume), i faggi secolari (gli antichi rami), le colline che si curvano sinuose come labbra dense di promesse (le colline su i limpidi orizzonti /s'incúrvino come labbra…)…

La lirica, insomma, non ha un contenuto nettamente definibile: evoca la dolcezza della sera, l'incanto di quell'attimo fuggente che sta fra il crepuscolo e l'apparire delle prime stelle.

Tra paesaggio e stato d'animo si stabilisce una sottile corrispondenza di suggestioni reciproche. Il poeta sembra qui identificare la natura in un principio femminile, e trasforma le sensazioni che vengono dal paesaggio e dalla stagione, in sottili richiami sensuali: il rapporto uomo-natura si articola così secondo i canoni del corteggiamento tradizionale: attrazione, seduzione, conquista.

Questo sottile gioco sentimentale è reso esplicito dalla trasfigurazione stessa della natura che viene evocata come una provocante entità femminile: la sera ha il candido volto di una donna dai grandi occhi celesti (tuo viso di perla, / o Sera, e pè tuoi grandi umidi occhi…) che veste un abito leggero, profumato e stretto in vita da una cintura maliziosa (Laudata sii per le tue vesti aulenti, / o Sera, e pel cinto che ti cinge…); le colline hanno la sensuale inarcatura di labbra che…

Sono sempre stato affascinato soprattutto dalla trasfigurazione delle morbide curve collinari in labbra sensuali, chiuse da un misterioso divieto, ma vibranti di tensione, ansiose di rivelare un qualche segreto. Che sarà il segreto stesso della vita. Una vita che Gabriele vuole piena, gioiosa, avida di sublimi esperienze amorose e di bellezze ineffabili.

...

Mentre io desidero che un pizzico di fascino per questi versi dedicati alla pioggia, alla luna e all’amore ti rimanga addosso. Perché, tornando alla tua passeggiata per i colli fiesolani con la tua lei (parlo di una lei, perché mi è più facile immedesimarmi, ma potresti anche essere una lei che passeggia con il suo lui o…), se oltre a bearti della vista delle vestigia romane o medioevali, delle ville medicee e dei vigneti toscani, dei cipressi e degli uliveti… senti riecheggiare nell’aria anche le parole di Gabriele (o di Dante, o di Ugo…), la tua esperienza si fa più piena, più densa, più vibrante. E poi, dopo la passeggiata serale, puoi anche cercare un ristorantino tranquillo, con i tavolini all’aperto, sopra una terrazza e sotto un pergolato, con una vista suggestiva sulla valle… ed ordinare anche una semplice tagliata di Chianina su letto di rucola accompagnata da un buon bicchiere di Brunello (ma anche di Chianti o di Morellino)… E l’alchimia sarà perfetta: il luogo con l’anima (grazie anche a Gabriele), l’amore, l’attesa…

Sì, l’attesa. Perché quando si è giovani si ha fretta di arrivare. Solo più avanti si scopre che il bello del viaggio è viaggiare. E che l’attesa è più intrigante dell’arrivo. E infatti Gabriele, uno che di vita se ne intende, conclude la sua poesia lodando…

…l'attesa che in te fa palpitare

le prime stelle!

(e qui puoi citare Andrea Sperelli che attende la Muti...)

ricordati, inoltre, la poesia che conclude il mio libercolo:

George Gray di Edgar Lee Masters

I have studied many times

The marble which was chiseled for me —

A boat with a furled sail at rest in a harbor.

In truth it pictures not my destination

But my life.

For love was offered me and I shrank from its disillusionment;

Sorrow knocked at my door, but I was afraid;

Ambition called to me, but I dreaded the chances.

Yet all the while I hungered for meaning in my life.

And now I know that we must lift the sail

And catch the winds of destiny

Wherever they drive the boat.

To put meaning in one’s life may end in madness,

But life without meaning is the torture

Of restlessness and vague desire —

It is a boat longing for the sea and yet afraid.

Molte volte ho studiato

la lapide che mi hanno scolpito:

una barca con vele ammainate, in un porto.

In realtà non è questa la mia destinazione

ma la mia vita.

Perché l’amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno;

il dolore bussò alla mia porta, e io ebbi paura;

l’ambizione mi chiamò, e io temetti gli imprevisti.

Malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.

E adesso so che bisogna alzare le vele

e prendere i venti del destino,

dovunque spingano la barca.

Dare un senso alla vita può condurre a follia

ma una vita senza senso è la tortura

dell’inquietudine e del vano desiderio:

è una barca che anela al mare eppure lo teme.

Qui l'attesa è nella sua evidente ambivalenza: aspettare che qualcosa accada (e farsi scivolare via la vita), oppure forzare l'attesa e prendere il vento...

l'attesa ha una sua magica valenza...

...mi sono ricordato all’ultimo di una poesia di Luzi sull'amore che ho amato in un particolare momento della mia vita. Un momento inquieto, in cui rincorrevo – oltre a tante altre cose - una fanciulla pudica e un po’ ritrosa, che appariva e spariva nel mio mondo un po’ disordinato, con la leggerezza vacua di un miracolo o di un sogno. Fu dopo una passeggiata solitaria fra i salici e i pioppeti che lambivano il vecchio fiume, che incollai questa poesia nel mio diario…

Oscillano le fronde, il cielo invoca

Oscillano le fronde, il cielo invoca

la luna. Un desiderio vivo spira

dall'ombra costellata, l'aria giuoca

sul prato. Quale presenza s'aggira?

Un respiro sensibile fra gli alberi

è passato, una vaga essenza esplosa

volge intorno ai capelli carezzevole,

nel portico una musa riposa.

Ah questa oscura gioia t'è dovuta,

il segreto ti fa più viva, il vento

desto bel rovo sei, sei tu venuta

sull'erba in questo lucido fermento.

Hai varcato la siepe d'avvenire,

sei penetrata qui dove la lucciola

vola rapida a accendersi e sparire,

sfiora i bersò e lascia intatta la tenebra.

In una magica notte, dove fronde desiderose accarezzano la luna, e una brezza leggera scompiglia l’erba del prato, e la lucciola birichina danza fra il rovo desato… il poeta avverte la presenza della donna amata: un’apparizione evanescente, impalpabile, misteriosa. Ma proprio per questo più intensa, più vibrante, più attesa.

L’attesa dell’amore. L’attesa di un attimo di felicità.

L’attesa di un’altra sua apparizione. Perché la sua venuta sarà un evento di salvezza. Un momento di rinascita. Un altro momento di “lucido fermento”.

poi,

l'attesa, come TU sai bene, può

anche essere agrodolce...

La vita ci regala passioni, ci regala emozioni, ci regala delusioni. Come quella dell’amata che diserta l’appuntamento facendoci capire che non ci ama. Ma anche in simili momenti non possiamo che cogliere ammirati l’intensa sottigliezza di intense vibrazioni che ci concede comunque l’amore.

Attesa

Oggi che t'aspettavo non sei venuta.

E la tua assenza so quel che mi dice,

la tua assenza che tumultuava,

nel vuoto che hai lascito,

come una stella.

Dice che non vuoi amarmi.

Quale un estivo temporale

S'annuncia e poi s'allontana,

così ti sei negata alla mia sete.

L'amore, sul nascere, ha di questi improvvisi pentimenti.

Silenziosamente ci siamo intesi.

Amore, Amore, come sempre,

vorrei coprirti di fiori e d'insulti.

Anche se spesso disperata e burrascosa, la vita vale la pena d’essere vissuta. Ce ne accorgiamo quando si invecchia. Quando arriva il nostro autunno a ricordarci che “il miglior tempo della nostra vita” se ne sta inesorabilmente andando.

Autunno

Autunno. Già lo sentimmo venire

nel vento d'agosto,

nelle piogge di settembre

torrenziali e piangenti

e un brivido percorse la terra

che ora, nuda e triste,

accoglie un sole smarrito.

Ora che passa e declina,

in quest'autunno che incede

con lentezza indicibile,

il miglior tempo della nostra vita

e lungamente ci dice addio.

Per francese, se vuoi, c'è anche l'attesa di Madame Bovary (che passa la sua vita - come te - ad aspettare il principe azzurro...)

Ogni mese veniva al convento, per otto giorni, una vecchia zitella ad accomodare la biancheria. Protetta dall'arcivescovo perché appartenente a un'antica famiglia nobile rovinata dalla rivoluzione, mangiava nel refettorio alla tavola delle suore e rimaneva con loro dopo il pasto a fare quattro chiacchiere prima di riprendere il lavoro. Spesso le educande scappavano dalla sala di studio per andare da lei. Conosceva a memoria certe canzoni galanti del secolo passato e le cantava a mezza voce mentre cuciva. Raccontava storie e novità, faceva commissioni in città a chi ne aveva bisogno, e prestava di nascosto alle ragazze più grandi certi romanzi che teneva sempre in tasca del grembiule, e dei quali divorava anche lei lunghi capitoli negli intervalli del suo lavoro. Non parlavano che di amore, di amanti e di innamorate, dame perseguitate che scomparivano in padiglioni fuori mano, postiglioni uccisi a ogni tappa, cavalli sfiancati in tutte le pagine, foreste tenebrose, cuori in tormento, giuramenti, singhiozzi, lacrime e baci, barche al chiaro di luna, usignoli nei boschetti, cavalieri coraggiosi come leoni, mansueti come agnelli, e virtuosi come nessuno, sempre ben vestiti e malinconici come sepolcri. Per sei mesi di fila, a quindici anni, Emma si imbrattò le mani con questa polvere di vecchie sale di lettura. Leggendo Walter Scott si appassionò più tardi ai soggetti storici, sognò forzieri, corpi di guardia, e menestrelli. Le sarebbe piaciuto vivere in qualche vecchio maniero, come quelle castellane dai lunghi corsetti, che passavano i giorni affacciate a una finestra a trifora, con i gomiti sulla pietra e il mento fra le mani, per veder giungere dal limite della campagna un cavaliere biancopiumato galoppante su un cavallo nero.

chi vive aspettando, muore... aspettando.

Vattene più giù

2011-06-08T18:12:00.000+02:00

Come si evince facile, faccio fatica ormai a tenere decentemente aggiornato questo blogghetto. Mi sono accorto però che di fatto l'ultimo postino semiserio riguarda il calcio. E lasciarlo lì, in bella vista, davanti ai due o tre casuali visitatori settimanali di questo sito è un po' disdicevole. Di questi giorni. In cui il calcio pare essere appunto roba da "Signori" sfigati e truffaldini. Quindi scrivo questo postino frettoloso con l'unico scopo di cacciare un po' giù, nella pagina, l'esaltata celebrazione del rito pallonaro. Decantare il calcio, per oggi, non è aria... anche se pure nel male il calcio si rivela metafora della vita e cifra della nostra socializzazione inclinata. Spero che non mi succeda come con il ciclismo. Che dopo le esaltazioni per le avventure di Pantani, e le desolazioni per le sue - e di tanti altri - scivolate su pasticche e nevi, ho smesso di tifare. L'estate mi dirà se tornerò a godere, per le danze del Barca e le sofferenze della Juve, per gli affondi di Cristiano e le...

Un po'...

2011-05-29T11:27:00.002+02:00

...di silenzio. Ma poi...

Meno male che il calcio c’è

2011-04-22T09:50:00.000+02:00

Capita talvolta, specie quando sei un po’ deluso, o incazzato, o incartato, di scoprirti mentre fai un bilancio degli ultimi giorni. Per scovare qualcosa di buono, o di saggio, o di bello. Qualcosa che ti ridoni un frammento di senso.

E nella mente scorrono a strappi i frame di delirate giornate.

E riunioni, e giunte, e consigli, e incontri, e appuntamenti, e messaggi, e mail, e googlate, e facebookate, e… E il pd che non c’è stato e non c’è ancora, e la scuola sempre più piena di vuoti, e i funzionari che tanto loro restano mentre i politici passano, e i questuanti che vogliono e vogliono, e le colleghe che lacrimano, e le mamme che lacrimano, e le bimbe che lacrimano, e una verità che ogni tanto ti scappa, e la gatta che non mangia discount, e Bajani Cederna Manfredi Minoli Scarpa Bianchi Grammellini, e i figli che abitano imberbi le notti, e le vacanze che svaporano, e l’amico che muore, e la tosse cattiva che ti tiene sveglio a pensare che…

che in fondo ti basta una parca serata,

blindato nel salotto di casa,

col mezzo bicchiere di veneto rosso, e il salame di Fredo, e…

…e il Barça che affronta il Real in un’epica sfida…

…meno male che il calcio c’è.

Sogni politicamente scorretti (sulla scuola)

2011-04-14T10:42:00.003+02:00

Giusto una decina di giorni fa, ad un piccolo convegno Pd di provincia, mi hanno invitato a dire la mia sulla scuola “superiore”… eravamo pochi intimi, tutti schierati, autoreferenziali, con tanto di onorevoli, dirigenti politici, dirigenti scolastici, eccetera, eccetera… per una settimana mi sono macerato nel dissidio amletico: dire quello che ORMAI penso, o dire quello che in un simile ambito tutti (quasi?) vogliono sentirsi dire (quanto è insipiente MaryStar, quanto è cattivo Tremonti, che tutte le colpe ricadono sulla NON riforma Gelmini, che…)… Avendo un ruolo pubblico, mi sono raccomandato la moderazione… Ma poi, per fortuna, non ce l’ho fatta…

E a spizzichi e bocconi ho lasciato trasparire pensieri politicamente poco corretti…

…quando la sinistra va in piazza a difendere la scuola pubblica, da l’idea di voler difendere QUESTA scuola pubblica, che è indifendibile…

…la nostra è una scuola che non prepara, non costruisce competenze (avete mai provato a fare il presidente di commissione in un Tecnico o in un Professionale qualsiasi?), mortifica i talenti e seleziona solo in base al censo, non partorisce eccellenze, è più classista della scuola dei miei tempi, sottoproletarizza definitivamente i sottoproletari…

… è una pessima scuola di massa, che condanna all’ignoranza e all’immobilismo sociale proprio coloro che dovremmo aiutare…

…è la scuola degli alibi, della sperimentazione continua sprecona e sterile, del pressapochismo imperante, del mammismo pedagogico, del basta partecipare…

…è la scuola dei gattopardi, delle rituali occupazioni prenatalizie, delle proteste a prescindere, delle rivoluzioni perennemente restauranti…

…è la scuola dove insegnanti di inglese posso parlare in marchigiano, insegnanti di fisica possono non sapere nulla di fisica, insegnanti di lettere possono continuare all’infinito a far scrivere letterine all’amico immaginario…

…e, diciamocelo chiaro, almeno una volta: se tutte le nefandezze dell’italica scuola fossero imputabili solo alla stella e ai drammatici tagli…

…se fosse così, ho detto ai colleghi pd, sarebbe tutto facile: vinciamo le elezioni, tiriamo fuori i dobloni, aumentiamo di nuovo il tempo scuola (e le compresenze, e i progetti, e i corsi di recupero, e…) e tutto è tornerà a come prima: splendido e splendente…

…temo però, che anche se vinciamo le elezioni, e ripristiniamo tanto tempo pieno, non risolviamo un tubo…

…perché se il tempo pieno è pieno di vuoto, a guadagnarci sono solo i professionisti del paroliberismo fine a se stesso…

…l’ho detto più volte: la scuola deve ripartire da cose semplici (e non da quintalate di congressi, e commissioni, e studi, e convegni, e seminari, e… sull’ennesima visione pedagogica in grado – a parole - di curvare l’immobilismo didattico verso lidi consoni ad apprendimenti attivi…), da poche – ma ferree – linee guida:

selezione rigorosa dei dirigenti (parliamo della farsa di certi concorsi? E del fatto che ormai quasi tutti i dirigenti sono lì seduti perché si sono visti regalare sciami di corsi-concorsi riservati?)

selezione rigorosa dei docenti (parliamo della stupidaggine delle graduatorie? E delle migliaia di precari sanati solo per demerito dello stato incapace di programmare? e di quegli insegnanti che non insegnano, ma che non possiamo mandare a vangare la terra?)

selezione rigorosa degli studenti (secondo livelli certificabili di competenze, senza le ipocrite paure di dire che Luigi in italiano ha un livello A e Piero un Livello B, dunque Luigi può fare un percorso e Piero ne deve fare un altro!)

ottimizzazione del tempo scuola (se faccio solo lezioni frontali, cosa importa avere qualche studente in più? E vogliamo parlare delle lezioni di religione con 5 o 6 alunni per classe? E delle migliaia di “distacchi”, compresi quelli sindacali? E del sistema imbalsamato di distribuire le docenze di sostegno? E della perbenistica ipocrisia dei corsi di recupero che servono solo per dare qualche mancia agli insegnanti? E…)

…una scuola, insomma, che insegni a vincere e non solo a partecipare (Don Milani prendeva gli studenti a calci in culo, se necessario)…

…una scuola fatta di studenti e non di scolari, una scuola animata da insegnanti e non da impiegati della pubblica istruzione…

…è una rivoluzione culturale quella che vi vuole: l’idea antica che una scuola di sinistra, una scuola democratica, una scuola che dia a tutti le possibilità di costruirsi un futuro è semplicemente una scuola che funziona: una scuola che faccia studiare e che regali ai ragazzi il sottile piacere della sofferenza…

…una scuola con insegnanti svegli che non abbiano timore a selezionare studenti svegli per tentare un risveglio del nostro paese ronfante.

…una scuola…

(poi mi sono svegliato, e probabilmente ho partorito, a quel convegno, solo parole paludate e compiacenti. Come tutti i politici. Nessuno è perfetto!)

(va da sé - ovviamente - che quando parlo male della scuola, parlo male anche di me stesso)

Il ricevimento generale

2011-04-08T23:43:00.002+02:00

per una sorta di implicito patto

non sono

quasi mai andato

a parlare con i docenti dei miei cuccioli.

solo una volta mi sono avventurato

in quelle bolge dantesche dei ricevimenti generali:

ho retto una ventina di minuti, in coda,

poi me ne sono andato.

oggi era una bella giornata.

ma incasinata come sempre.

fra appuntamenti, e riunioni, e corse, e ritardi…

ho rubato qualche attimo per passare da casa.

per una sosta in bagno.

e un caffè, prima di ripartire per battaglie perse,

e appuntamenti, e riunioni, e corse in ritardo…

la gatta che succhia il sole in balcone.

la fiamma, e il lento brontolio della moka.

la brezza che sfuma la fretta.

il cucciolo accoccolato in poltrona

incerto fra Seneca e Bart e Morfeo.

e da dove non so

riemerge un forzato ricordo

: è oggi che i ricevono i prof.?

: sì, mi pare di sì.

d’impulso, ho chiamato in ufficio

: disdici ogni impegno, ogni corsa, ogni pugna…

e vado

di corsa al liceo

e aspetto, e chiacchiero, e ascolto

dipingere biasimi e lodi

del pargolo imberbe

che imberbe non è

solo ora

che è notte

e m’affanno a finire

capisco l’anomalo impulso d’andare

a parlare coi profi:

perché è l’ultima volta.

poi, anche luca - ormai grande – se ne andrà per mondi diversi

sono passati vent’anni

in un pallido click

storie di treni (ovvero: apprendere per competenze)

2011-03-20T20:42:00.000+01:00

venerdì pomeriggio.

primo sole quasi primaverile.

leggera brezza che suggeriva fughe. verso campagne antiche e ormai perdute.

e invece mi sono arreso

diligente

al corso di aggiornamento.

obbligatorio.

nella vetusta e grigioverdolina auletta poco magna del liceo.

computer sgarrupato. videoproiezione dentellata.

folla di docenti.

sbadigli. qualche interesse. polvere di parole sospese.

sospese imprecazioni.

il docente d’università – già maestro, e dirigente – dispensa l’evangelo.

per un nuovo orizzonte formativo. dice.

e ci spiega,

come si fa con i bambini un po’ tontini e ritrosetti,

che il futuro della scuola si chiama – udite, udite - competenza.

e così,

con voce soda e un po’ baritonale,

l’esimio esperto recita litanie

di problem solving e problem setting,

di conoscenze che amoreggiano con le abilità,

di fanciulli ansiosi di imparare ad imparare,

e di strane inchieste Invalsi o forse Pisa,

di paladini euristici e olistici destrieri,

di Belief system,

di cooperative learnig e

di laboratorio,

e della metafora del ponte

(che è più carina della metafora del muro)

e di dinamiche visioni

e di saperi strutturati

e…

…e di un treno,

che lo deve trasportare in fretta verso altri lidi,

altri indocili docenti da convertire

al nuovo verbo

dell’apprendimento.

nuovo?

io, ci sono diventato vecchio con questo nuovo.

e ho benedetto il treno

che s’è portato via il buon conferenziere.

e ho maledetto il vento della sera

che ha spazzato via quella troppo prematura

avvisaglia di primavera.

solo i conferenzieri

prendono treni.

la scuola, li perde tutti.

FormiZine, semplice e...

2011-03-20T19:13:00.000+01:00

The Story of Formizine from formizine on Vimeo.

Webgrammi per il 150°

2011-03-13T16:06:00.000+01:00

Garibaldi. Politicamente ingenuo. Molle con Camillo e troppo integro con Vittorio. Ma bello. Forte. Spartano ed ateniese. Romantico. Cavaliere. Senza macchia e con poche paure. E belle donne. E belle storie. E tanti amici. Un eroe, vero. Un uomo, vero.

Eppure ci sono ancora analfabeti che ne bruciano l’effige.

150° a Formigine

2011-03-05T19:25:00.000+01:00

Intervista_a_agati_e_finale.mov

2011-03-05T19:24:00.000+01:00

l'oggetto libro non svaporerà...

2011-02-19T12:02:00.001+01:00

Anto, nel suo blog, ha ha scritto un intrigante post
http://www.fininformatica.it/wp/e-book-per-un-figlio/
che ha aperto un fresco dibattito su facebook (http://www.facebook.com/antoniofini ).
Un mio commento è diventato un po' corposo, e quindi me lo copioincollo qui, a futura memoria.
Ciao Anto: bello spunto, come sempre. Sto organizzando per la mia biblioteca (Comune di Formigine) degli incontri sulla lettura al tempo dell'Ipad (solo perché dire Ipad, pare più figo che dire Kindle), e partirò proprio da te (se non ti spiace) e da quella bella discussione. Quanto al mio pensiero in proposito - ammesso che a qualcuno possa interessare - si sposa con il tuo: sintetizzando chilometri di parole sparse nel mio blog sull'avvento di Kindle, Ipad & C. non ho dubbi sul fatto che ormai la svolta è inevitabile e potenzialmente affascinante (chi ama la lettura - e soprattutto la cultura come universo di riferimenti infiniti - e ha giocato anche solo per qualche giorno con Kindle l'l'Ipad sa che il futuro prossimo passa di lì). Ma la nostalgia e il senso di una perdita dolorosa è altrettanto forte dell'entusiasmo. E talvolta più forte, come avevo confessato in una nota patetica di qualche tempo fa (I Kindle del futuro inghiottiranno intere biblioteche):

Me ne stavo appollaiato
sulla poltrona del soggiorno
a correggere temi.

La pioggia dai vetri.
L’Ottava di Schubert.
L’aroma Earl Grey
spanto dal mug con le donnine vittoriane.

Poi, in uno di quei momenti
che ti piovono addosso
come un brivido improvviso
lo sguardo inciampa lento
sugli scaffali densi
dei libri di una vita.

Volumi impertinenti.
Volumi impenitenti.
Volumi sobri, chiassosi, eleganti.
Volumi ktsch, lucidi, dimessi.
Volumi stanchi, vivaci, sbadigliosi.
Volumi sfrontati, pudichi, austeri, scapigliati…

E l’anticipo di una prossima malinconia
al pensiero di tutti quei libri
riassunti nella memoria grigia
di qualche minuscola sd.

I Kindle del futuro inghiottiranno intere biblioteche.
E i salotti buoni saranno più liberi e leggeri.

Ma densi di fantasmi.

Sono abbastanza convinto, però, che l'oggetto libro non svaporerà del tutto. Troverà un'altra anima, un'altra dimensione, un altro odore, un altro sapore... e troverà un'altera collocazione - magari un po' snob ed altezzosa - nei salotti eleganti dei nostri mocciosi. Un po' come i quadri di buona fattura - quelli con le pennellate lente, pazienti e misurate - continuano a fare capolino nelle ville di chi può, alla faccia "delle opere d'arte nell'epoca della riproducibilità tecnica" (e, me lo consento, di certa arte concettuale...). [io che non posso, mi accontento di riproduzioni o cartoni dell'Ikea)]. Domani, chi potrà avrà bei libri, finemente impaginati su carta impreziosita. Gli altri, anziché ricorrere come ora alle edizioni economiche che si sfaldano in cantina, potranno avere centinaia di libri sul monitor suadente di qualche sorprendente device di ultima fattura.

domenica

2011-02-14T22:17:00.001+01:00

Quando corri,
e sei stressato,
e sfogli compulsivo le giornate,
in attesa di qualche attesa di serenità,
anche una domenica pomeriggio,
passata a correggere temi d’esame,
a due passi dalla gatta acciambellata,
e un tè caldo al bergamotto,
e Mozart, e Chopin…
ti pare l’epifania possibile
d’un’impossibile verità.

Ed è uno scampolo di testo
che sfugge birichino
all’inesausta pila dei fogli protocollo:

Il primo sguardo dalla finestra al mattino

il vecchio libro ritrovato

volti entusiasti

neve, il mutare delle stagioni

il giornale

il cane

la dialettica

fare la doccia, nuotare

musica antica

scarpe comode

capire

musica moderna

scrivere, piantare

viaggiare

cantare

essere gentili.

(Bertolt Brecht, Piaceri, 1954-55)

Proprio oggi, un'amica...

2011-02-09T22:12:00.000+01:00

Proprio oggi, un'amica, Marina, mi ha fatto gli auguri di buon compleanno ricordandomi uno dei più caldi piaceri della vita con una citazione di Enzo Bianchi (“Ogni cosa alla sua stagione”):

“ …bere vino richiede che uno abbia voglia di aiutare la vita, che accetti le vicissitudini della vita, che aspiri a dare sapore ai suoi giorni, che aneli celebrare ciò che gli dà gioia: amore, l’amicizia, l’incontro, un evento inaspettato o a lungo atteso e desiderato. …Vino , allora, come gratuità, gioia, piacere, a volte anche eccesso che toglie ai giorni la loro quotidianità, ai rapporti il loro ripetersi, al cuore la bonaccia… il vino, nella Bibbia, è metafora della sapienza: c’è addirittura una convergenza tra vino e sapienza nel rallegrare la vita dell’uomo, nell’accendere un fuoco nel suo cuore, nel dare senso all’esistenza.”

...e proprio oggi, il buon Bianchi, vanamente corteggiato da mesi, mi ha cortesemente fatto sapere che, per ora, non ce la fa proprio a venire a Formigine... ma che in futuro, forse...

...sorseggio un mezzo sangiovese aspettando.

Bello, è bello

2011-02-07T16:56:00.000+01:00

...varcata la soglia della National, ci beviamo l'enorme tela di Leighton: una nostalgica rievocazione del medioevo romantico: la variegata cittadinanza fiorentina - artisti, artigiani, mercanti, nobili e re - rende omaggio all'ultimo lavoro del caposcuola locale (Duccio). Il dipinto ci rammenta che l'arte è un bene di tutti, e che una comunità dovrebbe essere fiera del suo patrimonio di bellezza. Eppure oggi, invece...

Susanna e i vecchioni

2011-02-06T21:53:00.003+01:00

... Susanna, elegantemente acconciata e ingioiellata, osserva compiaciuta le sue belle forme in uno specchio; nel mentre - come narra la Bibbia - due vecchi la spiano con lussuria, appostati dietro la siepe di rose...

[ogni riferimento a presidenti realmente esistenti è puramente casuale]

Sette giorni di giovani pensieri (o quasi)

2011-01-31T09:48:00.001+01:00

Sabato 22 gennaio. Bowling Club di Formigine. Decine di Special Olympics – giovani atleti veramente speciali - insieme ad amministratori e consiglieri si sfidano in un entusiasmante torneo all’ultimo strike. Si gioca, si ride, si esulta, si impreca con eleganza. E alla fine, fra premi, saluti e polenta fumante aleggia nell’aria la calda emozione di una vittoria comune.

Martedì 25 gennaio. Polisportiva di Formigine. Centinaia di cittadini invadono la sala per assistere in religioso silenzio alla Sinfonia n°4 di Beethoven in Si bemolle maggiore op.60. Sul palco i 35 ragazzi di Spira Mirabilis. In platea, sul loggione, in piedi, nei corridoi… anche tanti e tanti ragazzi nostrani. Che si sciolgono infine in un applauso caldo e quasi infinito.

Mercoledì 27 gennaio. MicciaCafè di Formigine. Dopo le introduzioni di rito il Prof. Francesco Maria Feltri, in occasione della Giornata della Memoria, tiene una appassionata lezione: GIOVANI, BELLI E ARIANI. Le origini del razzismo e la concezione nazionalsocialista dell'uomo ariano. Gli spazi sono ovunque abitati da giovani volti. L’aria è densa di pensieri. Infine le domande, e gli applausi e la vigorosa consapevolezza che certe storie non si devono ripetere.

Giovedì 28 gennaio. Parrocchia di Magreta. La truope di Formìzine si aggira sapiente fra gli scavi archeologici: fotografa, scrive, riprende, intervista… E confeziona un ennesimo, fresco servizio che sussurra al mondo la voglia di essere e di esserci dei nostri ragazzi.

Venerdì 29 gennaio. Castello di Formigine. Sala del Consiglio gremita a salutare un giovane artista alla ricerca di un denso silenzio. Intorno, altri giovani artisti e amanti dell’arte. E altri giovani, nei prossimi giorni, visiteranno la mostra incastonata con poesia nei suggestivi luoghi del nostro museo.

Sabato 30 gennaio. Da qualche parte nel territorio di Formigine. Foggy Night. Concerto metal-rock. E musica. E festa. Perché i giovani, in fondo, sono giovani!

Buona nuova settimana e buona vita ;-)

Giovani memorie (Treni per Auschwitz)

2011-01-27T09:55:00.000+01:00

Anch’io sono stato su quel treno, un anno fa. Anch’io mi sono ricercato fra le immote baracche di Auschwitz. E ho calpestato fragile l’immensa assurdità di Birkenau.

E anch’io, giorni dopo, nella quiete ovattata del mio studio, ho provato a dare una veste dignitosa agli appunti sparsi su taccuini improvvisati, e ai frammenti di pensieri ed emozioni che s’erano impigliati nella mente.

Furono eterni minuti, forse ore, di lacerante impotenza verbale. Nessuna parola mi sembrava adatta a cristallizzare sulla pagina gli inquieti turbamenti di un’esperienza tanto devastante. Nessuna alchimia lessicale mi pareva adeguata ad esprimere i dubbi filosofici sulla presunta scintilla divina che anima – o dovrebbe animare – la razza umana.

Nonostante il doloroso travaglio non riuscii a partorire il mio pezzo.

Per fortuna i ragazzi, molti ragazzi, furono assai più coraggiosi e abili di me. E scrissero i loro pezzi. Diedero corpo d’inchiostro alle loro anime turbate, ai loro increduli pensieri, alle loro irate sensazioni, al desiderio franco di incidere buon senso a futura memoria.

Ne uscì un numero speciale di SMOOL. Un numero vibrante, meditato e intenso. Un numero di cui andiamo fieri e che ciclicamente riproponiamo all’attenzione dei ragazzi che vogliono sapere e ricordare…

In tutto sono stati tre i numeri speciali che SMOOL ha dedicato ai treni per… Qui sotto ci sono i link a quei numeri VERAMENTE speciali:

http://ted.scuole.provincia.modena.it/smool/index.php?id_iss=37

http://ted.scuole.provincia.modena.it/smool/index.php?id_iss=28

http://ted.scuole.provincia.modena.it/smool/index.php?id_iss=20

Buona memoria.

Questa è una proVetta

2011-01-14T18:45:00.001+01:00

Sto provando a lanciare un post direttamente da Word. E per l'occasione riproduco un dialogo dements fra un vecchio prof (indovina chi?) e Ghiro, una simpatica alunna di Terza.

Prof: Cosa stai studiando sotto il banco?

Ghiro: Piaget?

Prof: E chi è?

Ghiro: Un epistemologo genetico!

Prof: E cosa fa un epistemologo genetico?

Ghiro: Studia il passaggio fra i vari stadi.

Prof: Ah, allora studia anche Maradona!

Brrrrrrrrrrrr (ore, e ore, e ore… per capire la gelida – e un po' squallida – battuta)

Appunti di natale

2011-01-06T16:58:00.001+01:00

25, 26 e 27 dicembre. Pigramente mi sono lasciato affogare nella marea di cibo, e bollicine, e sentimento.

28 dicembre. Almeno per natale i forzati della felicità dovrebbero esser tolleranti con chi sa che la felicità è solo attesa.

‎29 dicembre. Un anno nuovo non è che un aspirante anno vecchio.

30 dicembre. Anno nuovo? Coi tempi che corrono mi accontenterei di un buon usato.

31 dicembre. Ferrara. Mostra su Chardin. Talvolta la natura morta è più viva dei vivi che devono per forza ricordarsi di esserlo.

1 gennaio. L'anno nuovo che abbiamo appena comperato è già un po' vecchio. E piuttosto sgualcito.

2 e 3 gennaio. ho scritto una curiosa biografia di Dante. E ho sospeso il pensiero.

4 gennaio. Ho letto questa mattina che il bombo rischia l’estinzione. E ci sono rimasto male: la mia infanzia ci faceva capriole osservando la goffa eleganza con cui il bombo spanciava da un fiore all’altro.

5 gennaio. Rimini. Mostra sugli impressionisti & dintorni. Ho scoperto con malcelata gioia che se da giovane facevo il tifo per la rivoluzione di Monet e di Cézanne, da vecchio mi emoziono con la restaurazione di Bouguereau e Cabanel.

6 gennaio. Finalmente l’epifania si porta via le feste e ci regala la ritrovata libertà della consapevole schiavitù.

Libri, crisantemi ed altre cose leggere e vaganti

2010-12-29T00:25:00.000+01:00

[per le mie bimbe di terza S, l'ultimo capitolo del mio libercolo...]

Di Montale ho amato soprattutto il suo snobismo nei confronti dei luoghi comuni. E se talvolta ricorro alla sedimentata saggezza popolare – ora sacralizzata dalla tv – e alle frasi di circostanza nelle conversazioni occasionali, a scuola, almeno, cerco sistematicamente di destabilizzare le presunte certezze largamente condivise attraverso filtri ironici e strabismi culturali. I luoghi comuni sono embrioni di pregiudizi. E i pregiudizi – si sa – vanno combattuti.

Un giorno, passeggiando per un elegante centro commerciale, sono stato calamitato da un intrigante vaso di fiori: una sorridente esplosione di piccoli bottoni gialli. Era il periodo in cui si commemoravano i morti e il commesso – pensando ad un acquisto tombale - mi ha spiegato con grazia che erano bellissimi crisantemi giapponesi. Io, invece, li volevo per un pensiero d’amore. Ma la mia paziente consorte, quando ha ricevuto il dono, mi ha gratificato con un sorriso palesemente contraffatto, ha depositato il vaso in un angolo lontano del balcone in attesa di farlo sparire definitivamente dalla sua vista con la scusa di portarlo sulla tomba di mio padre.
Perché – dice mia moglie, che pure è una persona intelligente – i crisantemi fanno tristezza.
Eppure quella solare infiorescenza era vitale, allegra.
Da anni non regalo più fiori a mia moglie.

Anche nell’universo educativo stazionano talvolta pericolosi pregiudizi. Nei confronti dei videogiochi, ad esempio. Conosco colleghi che ancora auspicano crociate contro Pikachu e Goku, Digimon e Super Mario Bros, Lara Kroft e Aki Ross... Quasi che i loro giochini d’un tempo con bambole e soldatini fossero più intelligenti ed educativi delle strategie di Missile Command o di Asteroid.

Del resto nell’universo scolastico si invocano ad ogni più sospinto crociate contro la tv, la pubblicità, i social network, i cartoni animati (giapponesi, naturalmente!), gli sms…

Io sono allergico ai pregiudizi. E alle censure. E alle crociate. E alle stupide generalizzazioni: non tutti i cartoni animati giapponesi sono sciocchi (Hayao Miyazaki, ad esempio, ha prodotto dei veri e propri capolavori) certe pubblicità sono più poetiche di certe poesie che stazionano nelle migliori antologie scolastiche, con gli sms si possono partorire capolavori di condensazione espressiva, eccetera. E lo stesso vale per i videogiochi (Final Fantasy, per molti aspetti, è stupendo), le trasmissioni tv, i film, la musica…

In alcuni periodi della mia vita, ad esempio, ascoltavo solo musica progressive (e dintorni): Fleetwood Mac, John Mayall, Led Zeppelin, Cream, Yes, Genesis, Zappa, Tangerine Dream, Black Sabbath, Colosseum, Pink Floyd (i miei preferiti in assoluto), Procol Harum, King Crimson, Emerson Lake And Palmer, Jethro Tull, Van Der Graaf Generator, Gentle Giant, Traffic… (ed è per questo che oggi ho simpatia per Radiohead, Sigur Ròs, Muse…). In altri periodi della mia vita, ascoltavo solo musica classica (Schubert, Mozart, Bach, Chopin, Mendelsonn, Chaikoskij…). In altri ancora mi sono infatuato del jazz, o della musica ambient e chillout, o…
Oggi, nel mio Ipod, convivono pacificamente – senza soluzioni di continuità e nemmeno suddivisioni in compartimenti – Vasco e Liga, Guccini e de Gregori, Einaudi e Allevi, Norah Jones e Kitaro, Pat Metheny e REM, Sade e Simon and Garfunkel, Mozart e Coldplay, Bizet e Metallica, Zucchero e Sigur Ros, Bob Marley e Rea, Bollani e James Taylor, Chopin e Grateful Dead, Neil Young e Petrucciani…

Lo stesso spirito fusion aleggia anche nella mia libreria, dove convivono felicemente, dorso a dorso, Kafka e P.D. James, Céline e Joanne Harris, Tolstoj e Ambler, l’immancabile Balzac e Ken Follet, Austen e Le Carré, Ariosto e Simenon, Dylan Thomas e Bob Dylan…

Per me non esistono generi letterari di serie B e di serie A. Un romanzo “giallo” può essere più bello di un serioso romanzo storico. Un romanzo di fantascienza può essere più profondo di un romanzo filosofico.

E poi, chi dice che un romanzo profondo e meditato debba essere più apprezzato – anche scolasticamente parlando – di un romanzo facile e leggero. L’Ulisse di Joyce sarà pure il capolavoro del secolo scorso, ma se tu mi chiedessi quali sono i romanzi che più hanno contribuito alla mia formazione umana ed intellettuale di certo il capolavoro dell’irlandese inquieto non figurerebbe nei primi trenta (forse nemmeno nei primi cinquanta; e forse… non figurerebbe nemmeno, visto che credo di non d’essere mai riuscito a leggerlo veramente tutto!).

Nel capitolo precedente ti ho raccontato di un periodo in cui parevano - a tutti gli intellettuali - capolavori indiscussi i romanzi (di Grillet, Butor, Queneau, Perec…) e le poesie sperimentali (Sanguineti, Porta, Giuliani…). E all’università i prof. d’avanguardia ce li osannavano e ce li propinavano ad ogni corso e ad ogni seminario. E a me pareva che fosse una cosa buona e giusta. E passavo ore a leggere romanzi senza storie, e senza personaggi, e senza azione, e senza amore, e senza odio… E poesie lunghissime che elencavano a casaccio parole rubate a manuali tecnici, e a dizionari di latino, e a dialoghi improbabili e… E li leggevo proprio quei capolavori. E ne parlavo a cena o sulla panca coi compagni d’università. E ci parevano davvero delle gran pensate: dei parti illuminati da intelligenze superiori.
E forse lo sono.
Ma…
Ma non sarà un caso che anche in quel periodo io coltivassi la vigorosa passionaccia per i romanzi polizieschi e le spy story e tutta la letteratura affine. Per quei romanzi, cioè, dove le trame sono trame, gli intrecci sono costruiti con sapienza, i personaggi hanno una personalità e i luoghi sono densi d’atmosfera. Certo la qualità media dei romanzi “gialli” (e affini) è decisamente scarsa. Ma un romanzo “giallo” (e affine) ben riuscito è un saggio di ginnastica mentale (A. Freeman), è un poema epico della contemporaneità (Chesterton), è un compagno passionale e intelligente nelle pause della vita (Agati). E, come dice il mio amico Chandler: “Mi si indichi qualcuno che non può soffrire il romanzo poliziesco: sarà certamente un pover’uomo, un pover’uomo intelligente – forse – ma comunque un pover’uomo”.
E Raymond Chandler è stato a lungo il mio autore preferito grazie alle sue atmosfere fosche, alla sua America disincantata e, soprattutto, alla creazione di un leggendario investigatore: il duro ma onesto, riflessivo e tormentato Philip Marlowe. Un eroe problematico degno di risiedere nel gotha degli eroi letterari. Romanzi come Il grande sonno (1939), Addio mia amata (1940), Il lungo addio (1953)… sono, per me, capolavori assoluti.
E subito dopo, frutto di un fulmineo brainstorming, il “giallista” che mi viene in mente con maggior affetto è George Simenon che ha narrato con centinaia di epiche sequenze la Francia del secondo dopoguerra e ha messo al mondo un altro mitico e pensieroso eroe: il commissario con la pipa, Maigret. Il suo metodo investigativo consiste nell'immergersi nelle atmosfere dei luoghi in cui i delitti sono stati commessi, nel lasciarsi guidare dal proprio istinto e nell'immedesimarsi e cercare di comprendere la personalità e l'umanità dei sospettati e dei colpevoli. Fino al punto, a volte, di arrivare a giustificare il loro comportamento e a cambiare la sorte a cui sarebbero andati incontro. Impossibile, in questo caso, citare qualche titolo significativo, perché tutti i settantacinque romanzi (e ventotto racconti) che hanno come protagonisti il commissario sono in qualche modo rilevanti.Un altro investigatore che mi ha intrigato e fatto sorridere per diversi romanzi, è il corpulento Nero Wolfe, uscito dalla penna del simpatico Rex Stout. Nero Wolfe pesa intorno ai centocinquanta kg ("un settimo di tonnellata"), ama la buona cucina, la birra ghiacciata al punto giusto e considera il lavoro alla stregua di un indispensabile fastidio che gli consente di tenere un alto tenore di vita. Coltiva rare orchidee nel giardino pensile della sua elegante palazzina di New York ed è specializzato nella risoluzione di intricati casi di omicidio che decifra stando comodamente seduto a rimuginare sull'ampia poltrona del suo studio o beatamente affaccendato a curare le proprie piantine. L'io narrante dei romanzi è il suo assistente e tuttofare Archie Goodwin. È lui a recarsi sui luoghi del delitto, a interrogare testimoni o parenti della vittima (salvo i casi in cui questi siano disponibili a recarsi alla casa di Nero Wolfe per essere sentiti da lui direttamente), tenere sotto controllo e pedinare sospetti… svolgendo quindi le funzioni di "gambe" e "occhi" del suo principale. Notevoli anche gli altri personaggi di contorno come il fido cuoco svizzero Fritz Brenner e il giardiniere Theodore Horstmann.
La mia simpatia di giallomane, è andata per diverso tempo anche al buon padre Brown, il buffo sacerdote cattolico e detective, protagonista di diversi racconti dello scrittore britannico Gilbert Keith Chesterton.
Naturalmente la mia passione mi ha portato a leggere con soddisfazione altri classici del genere, come i romanzi e i racconti che seguono le avventure intellettuali del degli ormai leggendari Sherlock Holmes (di Sir Arthur Ignatius Conan Doyle), Hercule Poirot e Miss Marple (di Agatha Christie), Philo Vance (di S. S. Van Dine, pseudonimo di Willard Huntington Wright), Charlie Chan (di Earl Derr Biggers) e dei vari personaggi nati dalle menti di Edgar Wallace, del duo nascosto dietro lo pseudonimo di Ellery Queen, eccetera. Eccetera.
Senza scordare i padri nobile del genere: Edgar Allan Poe, che nel 1841, in un racconto (I delitti della via Morgue) mette in scena Auguste Dupin, un investigatore che riesce a risolvere i casi criminali senza nemmeno recarsi sul luogo del delitto, solo sulla base di resoconti giornalistici grazie alle sue enormi capacità deduttive. Émile Gaboriau che, sull’esempio di Poe, crea il poliziotto Monsieur Lecoq. E soprattutto Wilkie Collins, autore de La pietra di luna che io considero – e non sono il solo – uno dei più bei libri polizieschi in assoluto.

Il discorso, ora, dovrebbe ramificarsi e di conseguenza farsi lungo. Dovrebbe parlare, ad esempio, di legal thriller (il giallo in cui protagonisti e risolutori sono gli avvocati e le aule giudiziarie) e di grandi autori come Erle Stanley Gardner, Scott Turow, John Grisham; o della categoria di gialli in cui giocano il ruolo principale il medico legale e gli specialisti della polizia scientifica con autori del calibro di Patricia Cornwell e Kathy Reichs; o dei gialli psicologici come quelli orditi dall’inquinante Patricia Highsmith; o dei gialli storici come quelli di Ellis Peters; o dei giallisti italiani come Scerbanenco, Loriano Machiavelli, Pederiali, Lucarelli; o…
Ma mi fermo su questo versante, citando solo le due autrici che più mi hanno affascinato negli ultimi anni: Phyllis Dorothy James White (P.D. James) e Susan Elizabeth George, entrambe raffinate tessitrici di intrecci e atmosfera.

Oltre ai “gialli” hanno fatto compagnia ai miei viaggi, ai miei soggiorni estivi e alle mie logorroiche sedute in bagno decine e decine di spy stories (e affini): tutti i romanzi con James Bond (di Jan Fleming); quasi tutti i romanzi di John le Carré (da La spia che venne dal freddo a La talpa, L'onorevole scolaro, Tutti gli uomini di Smiley…); i capolavori di Eric Ambler (Epitaffio per una spia, La maschera di Dimitrios, Il processo Deltchev, Il caso Schirmer,Topkapi-La luce del giorno, Una rabbia nuova…)… e qualche romanzo di Len Deighton (La battaglia d'Inghilterra, Gioco a Berlino, La pratica Ipcress…), di Frederick Forsyth (Il giorno dello sciacallo, Dossier Odessa, Il Quarto Protocollo, Il negoziatore…), di Robert Ludlum (L'eredità Scarlatti, Sporco baratto, Il treno di Salonicco, Il manoscritto…)… E, naturalmente, del grandissimo Ken Follet (La cruna dell'ago, L'uomo di Pietroburgo, Sulle ali delle aquile, Un letto di leoni…). Ad occupare centimetri e centimetri della mia libreria, poi, ci sono altri romanzi di Ken, non riconducibili alle avventure spionistiche e guerriere: I pilastri della terra, Mondo senza fine, Un luogo chiamato libertà, Il martello dell’Eden, Triplo, Nel bianco…)…

Non ho mai amato particolarmente, invece, i romani neri, quelli del terrore, e i thriller troppo sanguinolenti, anche se ho letto con una certa ammirazione, soprattutto per lo stile, alcune cose di Stephen King… E nemmeno i romanzi di fantascienza trovano la mia incondizionata passione, anche se ho letto con un certo piacere la trilogia di Asimov, l’emblematico Fahrenheit 451 di Ray Bradbury, il potente Blade Runner di Philip Dick… e poco altro.

Come vedi, dunque, i prof. non passano il tempo dedicato alla lettura solo fra mattoni intellettuali e pagine di classici. Ma leggono quello che piace loro. Indipendentemente dalle etichette e dalle graduatorie di critici e sapientoni. Io, per di più, sono un lettore onnivoro e assai disordinato. Comincio diversi libri contemporaneamente. Poi qualcuno lo finisco, qualcuno lo rileggo, molti li abbandono dopo qualche decina di pagine. Così, tanto per darti un’idea, i libri che in questo momento abitano i luoghi più alla mano della casa, quelli appena letti ed apprezzati, per capirci, o quelli che sono ormai sul punto di finire, sono ad esempio…

Mauriel Barbery, L’eleganza del riccio; Isabelle Allende, La casa degli spiriti; Paolo Giordano, La solitudine dei numeri primi; Delphine de Vigan,Gli effetti secondari dei sogni; Nick Hornby, Tutto per una ragazza; Milena Agus, Ali di babbo; Elizabeth George, Scuola omicidi; Ian McEwan, Espiazione; Khaled Hosseini, Il cacciatore di aquiloni; Joanne Harris, La scuola dei desideri; Erri De Luca, Il peso della farfalla; Di Philippe Delerm, La prima sorsata di birra; Jonathan Coe, La famiglia Winshaw; Nick Hornby, Alta fedeltà; Frank McCourt, Ehi, prof!; Tracy Chevalier, Strane creature; Kazuo Ishiguro, Quel che resta del giorno; Niccolò Ammaniti, Che la festa cominci; Diane Setterfield, La tredicesima storia; John Fante, Un anno terribile; Joanne Harris, Vino, patate e mele rosse; Milan Kundera, La lentezza; Alessandro Baricco, I barbari; Jane Austen, L'abbazia di Northanger; Banana Yoshimoto, Tsugumi; Ildefonso Falcones, La cattedrale del mare; Carlos Ruiz Zafón, L'ombra del vento; Gianrico Carofiglio, Le perfezioni provvisorie; John Irving, Hotel New Hampshire; P.D. James, Una notte di luna per l'ispettore Dalgliesh; J.M. Simmel, Non è sempre caviale; John Grisham, Il socio; Isaac B. Singer, Quando Shlemiel andò a Varsavia; Marcel Schwob, Vite immaginarie; Andrea Camilleri, La gita a Tindari; Peter Handke, La donna mancina; Antonio Skàrmeta, Le nozze del poeta; Raul Montanari, Strane cose, domani; Tiziano Scarpa, Stabat Mater; Patrick Dennis, Zia Mame; Luis Sepùlveda, L’ombra di quel che eravamo; Zhang Jie, Senza parole; Sam Savage, Firmino; Andrea Vitali, La modista…

Un campionario di varia letterarietà: dai libri gialli ai romanzi filosofici, dai testi seri a quelli faceti, dai libri impegnati ai romanzetti superficiali, dai libri belli a quelli quasi belli (i brutti, no, non li ho citati!). Dai classici a quelli che forse lo diventeranno e a quelli ancora che certamente non lo diventeranno mai.

Perché, come dice Italo Calvino, bisogna leggere i classici (Italo Calvino, Perché leggere i classici), e perché, come dice Daniel Pennac (Daniel Pennac, Come un romanzo), abbiamo tutti anche il diritto di non leggere, il diritto di saltare le pagine, il diritto di non finire un libro, il diritto di rileggere, il diritto di leggere qualsiasi cosa, il diritto al bovarismo, il diritto di leggere ovunque, il diritto di spizzicare, il diritto di leggere a voce alta e, soprattutto, il diritto di tacere.

E io, finalmente, mi taccio.

natale

2010-12-24T16:44:00.001+01:00

[rewind]

Io e Fiorenza, possediamo un rifugio di campagna. Mica una di quelle robe da mulino bianco, con le montagne all’orizzonte, e i boschi ridenti, e il grano sempre maturo, e la brezza che accarezza biondi capelli di cuccioli dipinti. E nemmeno come la sensuale campagna della mia infanzia veneta, con le colline che s’incurvano maliziose, solleticate da fughe di cipressi e villaggi romiti di sassi e licheni.

No. La nostra è una campagna rustica e quasi nuda. Con una stalla, un fienile, qualche prato smunto e gelsi, e pioppi, e scampoli di rovi dove la brina imita fragile la perduta neve. E nebbie che atone s’addensano su vetri ancora un po’ appannati.
Lì, ci accoccoliamo qualche giorno. Attorno al caldo antico di una stufa. Su una vecchia poltrona di cuoio scartata dal salotto buono di città.

Mi piace soprattutto aprire l’armadio, e scegliere fra i pantaloni di velluto non più buoni per la scuola, quelli più comodi e dal colore d’autunno vecchio. E una camicia di flanella a scacchi. E quel maglione troppo largo e col buchino sulla spalla, ma caldo e assicurante.

Leggo e ascolto il silenzio di qualche voce giù in cucina. Mentre lo stragatto mi sbircia sospettoso acciambellato nella cesta troppo stretta.

Poi ci si stira un po’, si sparano cazzate coi figlioli e si deambula indolenti verso la tavola imbandita. Coi tortelli mantovani e le lasagne, l’arrosto ed il cappone, le cipolle e la mostarda di Cremona. E il vino aperto da tre ore che sospira appena.

È tutto qui. Ma è tutto.

(buone feste e buona vita)

la neve, il té e storie di palle

2010-12-19T17:38:00.000+01:00

Chiudo la diatriba sui ragazzi infreddoliti e senza attributi (vedi post precedenti) con un riassuntino ed un’ultima chiosa

Sabato, causa una spruzzatina di neve, i dieci quindicesimi della mia quinta si sono smemorati sotto il piumone casalingo. Invece i cinque quindicesimi che stoicamente sono giunti a scuola prima si sono rifiutati di fare un’esercitazione scritta (allenamento in vista dell’esame) e poi, provocatoriamente, si sono firmati un permesso di uscita anticipata alla seconda ora perché non ritenevano giusto stare a scuola a lavorare mentre i compagnucci erano a casina a cazzeggiare.
A quel punto mi sono indignato ed ho affidato a facebook un sarcastico postino (post precedente).
Il post ha suscitato un vivace dibattito a cui ha partecipato Silvia, la capobranco delle quattro rivoluzionarie (in effetti il quinto, L., se ne è rimasto a scuola a ripassare…) che, appena giunta nell’avita dimora, si è subito presa la briga di commentare la mia nota. Il suo velenoso commento si chiude così:

… ma io sono in pace con me stessa e se le interessa me ne sto comodamente seduta sul divano, mi bevo un te e guardo fuori dalla finestra la neve mentre lei probabilmente è a scuola a sclerare…

Ed a questa mancata profezia ho dovuto rispondere così:

… eh no, cara Silvietta: dopo che hai esercitato il tuo diritto di maggiorenne (povero Kant!) e te ne sei tornata nella tua calda dimora, dici che eri in pace con te stessa e che bevevi tè guardando l’idillico paesaggio ammantato di neve, mentre io – secondo te – me stavo a scuola a sclerare. E qui ti sbagli proprio: quando voi ve ne siete andati, io – naturalmente – mi sono trovato due meravigliose ore buche. Che non ho certo trascorso a sclerare. Ma a guardare dalla finestra lo spettacolo della città ammantata di neve, facendo quattro chiacchiere rilassate con simpatiche colleghe e a bere un delizioso tè ordinato al bar di fronte. Come vedi, dunque, il fato ci ha regalato per una mattina un destino comune. Tu a bere il tuo tè a casa TUA, io a bere il mio tè nella TUA scuola. E, vuoi sapere? La cosa buffa è che tutti e due dobbiamo ringraziare i tuoi che pagano il tuo tè e, con le tasse, pagano pure me. Sia che faccia lezione. Sia che me ne stia beato a cazzeggiare, a conversare e a gustare un delizioso tè.

Morale…

Senza palle!

2010-12-18T09:30:00.000+01:00

anche a Modena e dintorni è scesa un po' di neve.

arrivo a scuola e la classe quinta è quasi deserta. 4 alunni. gli altri sono rimasti a letto. anche quelli che abitano a qualche sputo di distanza. alle nove, i 4 superstiti - trovando poco democratico stare a scuola mentre gli altri sono al calduccio sotto il piumone e sotto le ali compiacenti di genitori ormai imbelli - si firmano il permesso - sono maggiorenni! - e se ne vanno. avevo suggerito loro che potevamo sfruttare quelle ore per fare un testo di allenamento in vista degli esami di stato... no! troppa fatica! e troppa ingiustizia nei confronti degli anellidi rimasti al nido.

e pensare che solo qualche giorno fa questi baldi giovani hanno occupato il liceo. hanno affrontato notti e giorni di impavida sofferenza. hanno picchettato. hanno manifestato. hanno tuonato contro una scuola che non li prepara. che non li allena per affrontare la vita.

ma la cruda verità è una sola: per affrontare la vita ci vogliono le palle. anche di alzarsi con un po' di freddo per arrivare a scuola. anche di stare un paio d'ore con un prof. di italiano per allenarsi agli esami. anche di guardarsi allo specchio dell'anima senza provare un po' di noia.

ma è troppo comodo raccattare qua e là l'ennesimo alibi alla propria implume insipienza.

buona vita ragazzi. io, non vi invidio!

fumi di neve

2010-12-17T22:51:00.000+01:00

si corre.

sullo smalto di poca neve incollata dai fumi della nostra pazzia. si corre per il lavoro. si corre per l'altro lavoro. si corre per gli acquisti. si corre per i figli

sempre correndo, ho visto un gatto fermo nella cornice di un abbaino. in alto, oltre il tetto di una casa abbandonata.

vecchi e giovani

2010-12-03T10:39:00.001+01:00

continua l’occupazione del mio liceo. da ragazzi che s’incazzano con stile. sorridono ai prof che non tentano nemmeno d’entrare. sorridono ai prof che entrano per solidarizzare. sorridono seri perché è il loro tempo.

si prendono frammenti di destino in mano.

sono felici d’essere stanchi per nottate passate a disegnare rivoluzioni gentili.

a coltivare scampoli di presente.

si leggono finalmente sul giornale. sia pure in fondo.

occupano. e la scuola pare, da fuori, meno grigia.

i ragazzi fanno bene ad incazzarsi. si vedono predare quintalate di futuro. davanti hanno un paio di generazioni precarizzate. e dietro un sacco di sogni sgonfiati.

ma i vecchi?

fanno bene ad incazzarsi? a solidarizzare coi ragazzi? ad elaborare mozioni in un grazioso politichese che dice senza dire. che agisce per non agire?

nella scuola ci sono nato. e forse ci morirò.

e in anni, e anni, e anni ho visto cose…

ho visto vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupavano contro la vecchia scuola.

ho visto vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupavano contro la vecchia scuola solo un po’ riverniciata.

ho visto vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupavano contro la riforma di giovanni.

ho visto vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupavano contro la riforma di letizia.

ho visto vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupavano contro la riforma della mariastella.

vedo vecchi solidarizzare coi ragazzi che occupano contro…

già: i ragazzi fanno bene ad incazzarsi, ma noi?

licei occupati da vecchi inoccupati

2010-12-02T10:02:00.001+01:00

non so. ma le occupazioni mi mettono un po’ di tristezza.

non malinconia, ma tristezza.

tristezza, e non nostalgia.

non sono i ricordi di quando ero giovane e cappellone e con l’eskimo verde e il libretto rosso e le parola che riscaldavano l’assemblea e le notti nel sacco a pelo e un sacco di sogni in tasca.

forse è per questo.

per quei sogni. che sono rimasti in tasca. sempre più labili. e sfilacciati. ed evanescenti. e, in fondo, morti.

sogni di egualitarismo. impossibile.

sogni di meritocrazia. possibile ma quotidianamente violata.

sogni di poter sognare. invano.

oggi i miei ragazzi di liceo mi hanno chiesto di partecipare alla loro occupazione.

ho detto no.

per non farmi bello sui sogni altrui.

per non essere patetico.

e perché sono parte organica di un generazione di vecchi che ha bruciato generazioni di giovani.

i giovani fanno bene ad incazzarsi.

ma fanno male a cercare alleanze nei vecchi.

e fanno male a fidarsi di quei vecchi che si travestono perennemente da giovani. che fanno rivoluzioni permanenti per soffocare ogni rivoluzione.

(morale della favola: io odio – politicamente – la mariastella, ma…)

I chip che svaporano le pietre ed i bulloni...

2010-11-11T20:01:00.000+01:00

In questo blog si è disquisito in varia forma sugli e-book.

Questa mattina con i miei ragazzi si disquisiva ancora sulla rivoluzione digitale. Che ha globalizzato conoscenze e dematerializzato quintalate e quintalate di roba soda ed ingombrante.

Ma anche in questa fase dove i chip svaporano le pietre ed i bulloni, qualcuno rema alla rovescia.

Parlo di chi fa i libri. Che nascono elettronici grazie a word e assimilati. E basterebbe un click per diffonderli all'universo mondo.

Ma poi si investono quattrini per materializzarli in modo da far spendere più quattrini a chi deve comperare per stipali in zaini da paura.

Prove per seminario e-book

2010-11-07T23:41:00.001+01:00

Sto provando a preparare una scaletta a mo' di e-book per il mio seminari sugli e-book:

corso e-book _orizzontale

Publish at Calaméo or browse others.

Oppure qui!

Oppure questo...

I Kindle del futuro inghiottiranno intere biblioteche

2010-11-05T23:31:00.003+01:00

Me ne stavo appollaiato
sulla poltrona del soggiorno
a correggere temi.

La pioggia dai vetri.
L’Ottava di Schubert.
L’aroma Earl Grey
spanto dal mug con le donnine vittoriane.

Poi, in uno di quei momenti
che ti piovono addosso
come un brivido improvviso
lo sguardo inciampa lento
sugli scaffali densi
dei libri di una vita.

Volumi impertinenti.
Volumi impenitenti.
Volumi sobri, chiassosi, eleganti.
Volumi ktsch, lucidi, dimessi.
Volumi stanchi, vivaci, sbadigliosi.
Volumi sfrontati, pudichi, austeri, scapigliati…

E l’anticipo di una prossima malinconia
al pensiero di tutti quei libri
riassunti nella memoria grigia
di qualche minuscola sd.

I Kindle del futuro inghiottiranno intere biblioteche.
E i salotti buoni saranno più liberi e leggeri.

Ma densi di fantasmi.

I barbari all'orizzonte (speriamo)

2010-10-31T12:33:00.002+01:00

Siamo un taroccato impero
alla fine della decadenza
con cesari ristretti
dagli allori plasticati
che elargiscono circenses
a plebi intorpidite

e festini impenitenti
di schiavi, vino e guitti

e africi tendaggi
e berberi cavalli

ed estere bellezze
che danzano lubriche
nell’aurea domus
del vecchio imperatore

a quando il cavallo senatore
e l'incendio di Roma
al suono d'Apicella?

e intanto i barbari all'orizzonte...

I barbari all'orizzonte

2010-10-29T20:09:00.000+02:00

Siamo un taroccato impero

alla fine della decadenza

con minuscoli cesari

dagli allori plasticati

che dispensano circenses

a plebi intorpidite

e festini impenitenti

di schiavi, vino e guitti

e nostrane baiadere

dall’ombelico imbrillantato

e tediati giochi

nei fasti di giardini

scenografati ad arte

in isole orientali

e africi tendaggi in faccia al colosseo

e berberi cavalli

e compiacenti esotiche bellezze

che danzano lubriche nei salotti buoni

dei patriarchi ridens

a quando il cavallo senatore

e l'incendio di Roma

al suono d'Apicella?

...e intanto i barbari all'orizzonte...

Quando io facevo il sessantotto

2010-10-19T23:55:00.002+02:00

Luoghi comuni

Anche oggi– in sala insegnanti, davanti al distributore di caffè, nel commento ad un mio post, ad una riunione politica e persino pochi minuti fa a Ballarò – i miei pori senili hanno assorbito la quotidiana dose di litanie sulla irriducibile passività dei giovani d’oggi. Mentre i giovani di ieri, invece…

Io sono un giovane di ieri. E posso testimoniare.

Che i giovani d'oggi non sono troppo diversi dai giovani di ieri.

Quando io facevo il sessantotto (ahimè!) c'erano pochi giovani attivi che trascinavano in piazza centinaia di giovani semiattivi che facevano casino sullo sfondo di una massa di giovani passivi.

Oggi ci sono pochi ragazzi svegli che ogni tanto danno una scossa energetica a centinaia di ragazzi semisvegli che fanno cose interessanti sullo sfondo di una massa di ragazzi poco svegli.

E così ci siamo dati tanto da fare per cambiare tutto affinché nulla mutasse. Come la litania dei comuni luoghi.

Mille amici per don Narciso

2010-10-15T22:54:00.000+02:00

...superstiti vecchietti analogici

2010-10-14T23:04:00.000+02:00

“De virtute, non de me loquor, et cum vitiis convicium facio, in primis meis facio” - “Parlo della virtù, non di me; e quando critico i vizi, critico per primi i miei vizi” (Lucio Anneo Seneca)

Non perdo occasione pubblica per dire che faccio un lavoro strano (assessore) e un lavoro bello (insegnante). Ma anche il lavoro bello ha momenti di indisponente grigiume. E sono i momenti assembleari di presunta democrazia gestionale e pedagogica: i conigli di classe, i conigli di istituto, i collegi indocenti, i gruppi disciplinari, eccetera, eccetera.

Ma ci sono momenti di grigiume ancora più grigi. E sono quei momenti in cui - per imperscrutabili motivi di altissimo profilo pedagogico e culturale – s'aggrumano intorno ad una tavolata imbandita di microfoni, fiori e bottigliette d'ordinanza, ispettori, dirigenti, e vicedirigenti, e aiutovicedirigenti (e fra questi ultimi, ahimé, ci sono anch'io).

E allora si capiscono tante cose.

E soprattutto si capisce perché la scuola è impietrita. E perché spero che i barbari completino in fretta il loro assedio silenzioso. E di questo falso impero in decadenza non rimanga che qualche anfratto, qualche polverosa biblioteca, qualche umida accademia dove superstiti vecchietti analogici si consumino gli occhiali griffati studiando su tomi digitali il motivo della loro prevedibile sconfitta.

Destini incrociati

2010-10-12T23:14:00.000+02:00

Talvolta i fili scombinati dei destini disegnano incroci divertenti. Ieri la mia storia s'è incontrata con quella del signor K.

Io sognavo la ricchezza, la moglie bionda e la Ferrari rossa. Poi ho incontrato la letteratura e sono diventato un povero docente cantore di poeti, con la moglie mora (peraltro deliziosa) e l'utilitaria grigia.

K. aveva la ricchezza, la moglie bionda e la Ferrari rossa. Poi ha incontrato la letteratura e ha perduto la moglie, la Ferrari, un poco di denaro... ed ora sogna di divenire un povero cantore di poeti.

Chissà perché i destini s'incrocicchiano sempre vicino alla data di scadenza. Quando talvolta è troppo tardi per capire che un filo vale l'altro. Se è abbastanza lungo e assieme a slavine di lacrime e detriti, infila ogni tanto la perla di un sorriso, di un goal, di un tramonto, di un libro, di un bicchiere o di un maglione caldo da infilare all'ennesimo cambio di stagione.

Sinistre scelte (o scelte sinistre?)

2010-10-11T20:22:00.000+02:00

A proposito di libercolo (vedi post - o nota, per chi mi legge su facebook - precedente)... questa mattina, in classe, abbiamo affrontato il buon Giosuè Carducci. Carducci? Sì, Carducci!
Perché da un paio d'anni ho deciso di resuscitare l’antico vate. Scelta - mi rimproverano sapienti colleghi - politicamente scorretta (non sinistra, insomma!).

E così dopo essermi preso del jurassico perché parlo di un libro di testo cartaceo (per ora!) anziché dei modaioli e-book, mi prendo del reazionario perché non salto (ancora) Giosué.

E perché non lo salto?

Perché…

…per quasi un secolo Carducci è stato visto dunque come l’esempio tipico dello scrittore moralmente forte ed eticamente sano. Di un artista, cioè, immune dalla malattia del secolo, da quelle debolezze esistenziali tipiche del romanticismo e del decadentismo. Di un poeta adatto a trasmettere ai giovani un messaggio positivo: l’esaltazione della forza, del coraggio, della dignità, dell’eroismo virile, dell’amore per la nostra patria e per il nostro passato glorioso. Ed anche l’amore ingenuo ma positivo per l’italica natura: i villaggi arrampicati sui monti, i tramonti alpini, i prati in fiore, i viali maremmani, il bove e l’asinello, il primitivo lavoro nei campi…

Purtroppo oggi tutti questi ideali non vanno più di moda e così anche il buon Carducci è finito emarginato in qualche capitoletto fuori mano delle mega-antologie scolastiche. E certo in buona misura se lo merita, a dir la verità. Perché i suoi versi celebrativi sono piuttosto banali, scontati, tarati per il gusto medio della piccola borghesia provinciale.

Però… però non sarebbe male se nella sonnolenta scuola italiana qualche docente coraggioso ricominciasse a far leggere – accanto ai canti di disperazione umana, noia, angoscia, disagio esistenziale… - testi che trasmettono desiderio di vita, di forza solare, di coraggio e persino di sana virilità. Ed allora, si potrebbero anche rispolverare certi versi di Giosuè. Come quelli, ad esempio, de Il comune rustico, dove un fremito d’orgoglio riempie i petti dei cittadini pronti a battersi per la propria libertà…

…o no?

Il filo di Mario ovvero la sostenibile leggerezza dello studio

2010-10-05T23:43:00.000+02:00

Torno per un soffio alle sembianze professionali del mio blog. Per postare l'ennesima sbrodolata sul libro di testo. Cose già dette. Ma che ora acquistano un aspetto provvisoriamente definitivo. Perché in effetti ho stampato (in proprio) il mio tentativo - patetico? - di libro. E l'ho distribuito ai miei quintini che stanno facendo da cavia. E questo libro ha una premessa politicamente e tecnologicamente scorretta. Che suona così:

Io sono un vecchio prof che usa le nuove tecnologie quando servono. E le vecchie pure. Senza forzature, senza fughe in avanti, senza nostalgie.

Io e i miei studenti navighiamo nel web quando è utile, usiamo la lavagna interattiva quando vogliamo vivacizzare la lezione, frequentiamo i social network per confrontare le nostre idee ed amplificare il tempo-scuola, scriviamo con la penna o la tastiera a seconda degli obiettivi che ci siamo posti, ma non rinunciamo ai libri di carta. Per ora.

E nemmeno al libro di testo stampato. Per ora.

Del resto, dietro le apparenti novità degli eterni nuovi (?) programmi, e dei nuovi (?) libri di carta e bit, e degli e-book più o meno taroccati, nella scuola tutto resta immoto nell’ossimoro di una rivoluzione restaurante. E così capita che anche le mie idee sul libro di testo siano rimaste - per ora - quelle di ieri.

In attesa di e-book reader veramente portabili, efficaci ed economicamente abbordabili, i giurassici libri di carta non possono mancare in un percorso formativo. Parlo ovviamente dei libri veri, quelli di Foscolo, Dante, Petrarca, Kafka, Yoshimoto, Austen… Quei gustosi oggetti di studio che i ragazzi dovrebbero assaggiare almeno a scuola. Ma parlo anche del classico libro di testo, quel rassicurante manuale cartaceo che accompagna la vita dello studente in giro per la città (nel-lo zaino), in classe, a casa, in vacanza.

E – per ora – deve essere di carta, questo libro di testo. Perché deve funzionare sempre e do-vunque. Con e senza computer. Con e senza internet. Con e senza wireless. Con e senza energia elettrica. Con e senza docente.

Un po’ come facciamo anche noi, adulti ed un po’ intellettuali, quando andiamo in giro a visi-tare nuovi scampoli di mondo: dopo aver curiosato nel web, e tracciato rotte con Google Earth, e seguito le indicazioni metalliche del nostro navigatore GPS, passeggiamo fra cattedrali ed osterie sfogliando di tanto in tanto la cara, vecchia e confortante guida turistica.

E proprio qui sta il punto. Una buona guida deve essere rigorosa, ma anche chiara, agile, at-traente, facilmente consultabile e, soprattutto, facilmente trasportabile.

E invece negli ultimi anni abbiamo assistito al ridondante prolificare di mega antologie com-poste da un rampollare inesausto di volumi, e sezioni, e sottosezioni, e inserti, e appendici, ed indici e sommari che necessitano di un paio di lauree e molta cocciutaggine per essere domati.

Questa dissennata tendenza ad affrontare l’assemblaggio di un libro di testo secondo furori da tuttologi, ha contaminato anche gli apparentemente meritori tentativi di offrire prodotti di buon senso almeno dal punto di vista quantitativo. È il caso dell’antologia in adozione nelle classi che ho ereditato quest’anno: è vero, infatti, che i ragazzi dell’ultimo anno – ad esempio - hanno a che fare con un unico volume di “sole” millequattrocentoventi pagine, ma... ma sono millequattro-centoventi pagine dove si affollano decine di piani testuali (contesti, idee, poetiche, vite, pensieri, opere… e inserti, e itinerari “multimediali”, ed apparati critici, e propaggini...) assai poco conver-genti.

Insomma: se è vero che i nostri ragazzi sono quotidianamente sovraesposti ad irregolari mi-tragliate di pillole cognitive, ai linguaggi sincopati di propaggini elettroniche, all’indistinta schiuma di saperi che galleggiano nelle reti, allora la scuola dovrebbe porsi – anche - come guida, come agenzia di sintesi e sistematizzazione, se non proprio di ricomposizione olistica della frammenta-zione culturale.

Ed invece la scuola perpetua ed amplifica questo malessere cognitivo con l’insistita polveriz-zazione degli ambiti disciplinari – in nome di nefaste mode dedite al culto dell’interdisciplinarità che si riduce solo a sterile e superficiale pluridisciplinarità - e, appunto, con il labirintico giganti-smo di certi libri di testo.

Mi si dirà che è opportuno e giusto che anche i libri – come le reti - rispecchino le multiformi – e spesso schizofreniche - sfaccettature della società complessa – e persino liquida! - e che la giusta rotta, ed i paletti ed il principio olistico sono comunque garantiti dal docente.

Una tesi corretta ed opportuna, in linea di principio.
Ma difficilmente praticabile nella realtà.

Io vedo anche i colleghi più bravi con gli alunni più bravi che si riducono infine a ricavare - dentro alla scostante mole di apparati, e pagine e volumi – qualche piccolo sentiero – talvolta te-matico, assai più spesso cronologico – da segnalare ai poveri discenti pellegrini dettando loro i numeri di pagina e dispensando fotocopie di sintesi e raccordo.

E non si pensi poi che questi percorsi siano i più disparati ed originali: da anni e anni faccio il presidente agli esami di stato e potrei citarvi a memoria la litania del novanta per cento dei con-tenuti del novanta per cento dei percorsi presentati dal cento per cento degli insegnanti.

Perché allora continuare ad infliggere ai ragazzi – e alle famiglie - il peso di quelle migliaia di ingarbugliate pagine destinate comunque a rimanere beffardamente intonse?

Come una guida turistica efficace, appunto, il libro di testo deve essere rigoroso, ma anche chiaro, agile, attraente, facilmente consultabile e, soprattutto, facilmente trasportabile.

Un libro che funga almeno da filo conduttore e che aiuti i ragazzi – e talvolta il docente – a guadare l’incalzare caotico di labirinti cognitivi.

E a me non spiacerebbe proprio se questo filo fosse addirittura narrativo.

Ecco dunque la mia idea di libro d’italiano per il triennio: un testo semplice e lineare, con una voce narrante che si rivolge al lettore-ragazzo per raccontargli, descrivergli, spiegargli le pagine esemplari di Crétien, Guido, Dante, Francesco, Giovanni, Angelo, Ludovico, Torquato, Ugo, Giacomo, Alessandro, Gustave, Giovanni, Charles, Gabriele, Eugenio, Franz, Italo, …

Una voce narrante che ad ogni tappa suggerisca al viaggiatore di tentare passeggiate ed e-scursioni - solitarie o di gruppo – in altri spazi, con altre mappe, per altri sentieri ed altre foreste. Ma sempre partendo da un itinerario chiaro e confortante su cui si può comunque fare affidamen-to in caso di paura, smarrimento, scarsa propensione all’avventura o semplice pigrizia intellettua-le.

Dato però che predicare bene è facile, ma razzolare altrettanto bene è un po’ più complicato, mi sono messo in gioco ed ho provato ad utilizzare qualche scampolo del mio scarso tempo libero per scrivere il libercolo che avevo in testa: un filo di Arianna – pardon: di Mario – per Enea, Cecilia, Francesca, Serena, Laura, Veronica, Jennifer, Giulia, Silvia, Clarissa, Lucia, Daniele, Angelica, Aurelia, Luca, Griselda, Giorgio, Valentina, Alex, Chiara… I miei ragazzi di quinta H.

Per il momento sono riuscito a partorire solo il volumetto sul secondo Ottocento (che corri-sponde, appunto, alla prima parte del programma di quinta). Chissà se avrò il tempo, la voglia, il coraggio la gestazione anche degli altri…

Mi rendo conto di aver sparato un’apparente bestemmia didattico-pedagogica, e che nel no-stro immaginario di educatori tecnologicamente avanguardisti i ragazzi non devono essere ac-compagnati per mano, ma devono acquisire autonome competenze a forza di cozzare in prima persona contro muraglie di problemi.

Ma è proprio perché consegno ai miei ragazzi la coperta di Linus del mio facile libercolo che posso spesso lanciarli nell’avventura della ricerca, e del protagonismo, e delle passeggiate digitali all’insegna della serendipità. Senza rischio non si apprende. Ma il rischio, in buona misura, deve essere calcolato. Almeno credo.

Un po’ meno calcolati sono ovviamente gli errori – gli orrori? – che ci saranno certamente nella mia fatica estiva. Perché è un libro fatto in casa. Fatto in fretta, durante presunte vacanze. Senza revisori di bozze o esperti di editing.

Saranno i miei lettori – i miei ragazzi – a correggere le innumerevoli sciocchezze che avrò disseminato. E a darmi qualche consiglio per migliorare il testo. Così, se l’esperimento funziona, il libro crescerà ancora un po’. Ma senza esagerare. Altrimenti…

Fra gli errori segnalo subito l’uso un po’ troppo disinvolto della seconda persona. A volte mi rivolgo al singolo lettore con il tu, pensando ad un ipotetico studente che si approccia alle mie di-vagazioni solo tramite il libercolo. A volte uso il voi, pensando ai miei ragazzi, alla mia classe, alla squadra che dovrò allenare per il campionato finale (gli esami di stato).

Temo però di essere stato disinvolto anche con la prima persona, passando talvolta dall’io al noi… ma, credetemi, non è un plurale maiestatis, ma solo uno stupido vezzo dovuto all’incontinenza concettuale di vecchio prof che sogna la pensione…

Inoltre, anche se ho cercato di rimanere fedele al taglio narrativo (del vecchio nonno che rac-conta storielle del passato al suo nipotino), la deformazione professionale mi ha portato ad avere un occhio di riguardo anche nei confronti dell’efficienza didattica. Così i contenuti sono organiz-zati per paragrafi e sottoparagrafi i cui titoli didascalici, se letti in sequenza, possono servire per il ripasso finale e per memorizzare i concetti chiavi.

Infine, torno al punto di partenza: questo libro, da solo, non è molto utile. Serve per dare un’idea dell’itinerario. Per suggerire qualche possibile sentiero. Ma va integrato con altre passeg-giate fra altri libri. E con continue navigate nel web.

Qualcuno noterà che pur essendo io un cittadino digitale - uno di quei vecchietti, insomma, che vivono in simbiosi mutualistica con reti, tastiere e topi - non ho citato un solo sito, un link, o… Perché, diciamocelo: questa roba di inserire nei libri le sitografie, è un atteggiamento da parve-nues, da immigrati digitali in cerca di consenso, di piccoliborghesi della rete… Qualsiasi nativo di-gitale sa, infatti, che la pedissequa citazioni di url è di fatto stolta (il sito può sparire o cambiare indirizzo ancora prima della pubblicazione), limitata e spesso inutile. Se uno vuole approfondire qualsiasi argomento, deve solo digitare le giuste keywords nella giusta finestrella del più giusto motore di ricerca (oggi Google) o del più intelligente browser (oggi Chrome)...

Per cui, faccio per dire, se arrivi in fondo al libercolo e leggendo quello che racconto su D’Annunzio sei incuriosito dal Vittoriale, dovrai solo far digerire la parolina magica a Google e, in un amen, troverai voci enciclopediche che ti spiegano, siti ufficiali che ti mostrano, immagini che ti illustrano, filmati che ti solleticano…

E la stessa cosa, se non sei un mio studente – o un mio collega, o un mio… - , puoi fare se ti va di conoscermi un po’ di più: basterà digitare il nome mio nella casellina di Google per vedermi, leggermi, ascoltarmi e fare amicizia (su Facebook, per ora)…

Dunque: buona lettura, buona navigazione e… buona vita. A. M. e N.

we can cult secondo 4mìZine

2010-09-07T16:02:00.001+02:00

Carino (a parte il vecchietto ciarlante!) ;-)

Libricidi

2010-08-16T01:12:00.001+02:00

Anche questa mia estate ha avuto il suo tributo di sudore, polvere e pittura. Ho smontato mobili, risanato pareti, dipinto – e ridipinto – le camere da letto, rimontato mobili… E poi ho tentato di sistemare le orde di libri che s’affollavano sempre più stanche su scaffali, e librerie, e ceste improvvisate.

E come ogni estate, ho dovuto torturarmi sulle scelte: quali libri portare ad ammuffire nelle vecchie stanze di campagna, quali confinare nei bauli, e quali eliminare.

E i morti più copiosi li ho fatti nel reparto dedicati ai libri scritti attorno alle ex nuove tecnologie.

Libri pubblicai da pochi anni, ma più obsoleti degli esametri di Omero.

Libri che cianciano di ipertesti, e didattica laboratoriale, e di internet per gli umanisti (o per i geografi, o per i pastori…), e di fad, e di tic, e di fortic, e di digital kid… Quintali e quintali di pagine che disegnavano scenari scolastici fatti di computer su ogni banco, di insegnanti cibernetici, di tartarughine intelligenti, di programmi autore, di videogiochi didattici, di…

Quintalate e quintalate di illusioni che sono scivolate sulla scuola come l’acqua sul marmo inclinato.

Non mi è stato difficile riempire scatoloni di queste messianiche sciocchezze. E di portarle a morire nell’isola ecologica più vicina.

Scrivere

2010-08-15T23:57:00.000+02:00

Lo so.

Non aggiorno più il blog.

Ma non voglio nemmeno

suicidarlo.

In fin dei conti

mi fa compagnia da anni.

In fin dei conti da anni

mi fa da terapeuta.

Quando mi abbatto un po’,

o mi incazzo un po’,

o mi intristisco,

o non capisco,

o…

penso pensieri scritti

sotto la doccia, mentre corro,

mentre nuoto,

mentre guido, mentre

aspetto…

e ogni tanto li scrivo

questi pensieri scritti…

su un’agenda scoordinata,

su un quaderno,

su un foglio strappato alla sventura,

sulle pagine bianche

dei romanzi

che si depositano a caso

sulla sedia di fronte al letto

o nella cesta di fronte a water.

Ma non valgono

se nessuno li legge.

Se io non ho

l’illusione che qualcuno

li legga.

Così,

ogni tanto,

filtro i pensieri scritti

fra le lente maglie della

tastiera.

E poi li copioincollo

in questo blog.

Dove ogni tanto,

forse,

passa

qualcuno.

E lascia

un saluto icastico,

o muto,

o interessato.

Ma tanto basta

per non far morire

la scrittura.

A Formigine: we can cult – week end culturale

2010-08-09T22:51:00.002+02:00

Dal 10 al 13 Settembre,

dentro e intorno al Castello di Formigine (MO),

potremo partecipare a concerti, mostre, incontri con l’autore,

performance teatrali, letture, dibattiti, aperitivi, degustazioni, assaggi…

Un week end all’insegna della bellezza e della riflessione.

Ecco alcuni ospiti:

David Riondino, Stefano Bartezzaghi, Niccolò Ammaniti, Raul Montanari, Piergiorgio Odifreddi, Roberto Gatto, Roberto Barbolini, Sauro Roveda,Toni Contartese...

Eventi:

MOSTRA FOTOGRAFICA, MOSTRA PITTURA, ESTASI CULINARIE, PIACERE DI-VINO, CONCERTO JAZZ,

CONCERTO LIRICO, PERFORMANCE TEATRALE,

LETTURE PER BAMBINI

...

Vedi il programma >>>

La felicità

2010-07-07T18:49:00.002+02:00

Di questi tempi non godo di particolare salute, ho rinunciato ai sogni di ricchezza e l’amore mi solletica l’animo solamente travestito da affetto familiare. Così questa mattina, quando in fondo ai meandri seicenteschi del convento che ospita il liceo, sono planato tossicchiando fra il crocicchio di bidelle e applicate che disquisivano di felicità, sono stato per una volta ad ascoltare.

Si dibatteva su quale fosse la cosa più bella della vita.

I soldi diceva una. La salute, ribadiva subito l’altra. L’amore, sentenziò Annunziata con un sospiro quasi andaluso.

E il chiacchiericcio si è animato attorno al tema per tutta la pausa del caffè.
Poi, lo sciame di signore è tornato verso le proprie celle.

Io ci ho pensato un po’, mentre firmavo in serie un plico d’inutili scartoffie. E sentivo diffondersi nell’aria la litania rassicurante dell’amore che è la cosa più bella della vita.

E poi l’ho detto a mezza voce all’Annunziata, che la cosa più bella della vita è solo la vita.

(in ricordo di Pier, che se ne è andato poche settimane fa...)

La politica

2010-07-06T23:13:00.003+02:00

E va bene. L’ho capito. La politica è mediazione (che suona un po’ meglio di compromesso).

Così, se il meglio è rosso, ma qualcuno sostiene il blu, s’inanellano una infinita serie di commissioni e sottocommissioni e tavoli di concertazione e sottotavoli, e di comitati ristretti, e poi allargati, e poi aperti, e di riunioni qui e di riunioni lì, e sottoriunioni, e chiacchiere post riunione, e chiacchiere preriunione, e telefonate, e messaggini… per partorire infine un patchwork con brandelli di rosso e di blu (e qualche scampolino di azzurro e rosino, perché anche le minoranze delle maggioranze devono pur avere il loro riscontrino).

Finito il parto si ricomincia però a discutere sul come mai il neonato sia un po’ rosso e un po’ blu (ed anche un po’ azzurrino e perfino rosino). E per scoprirlo s’inanellano allora una infinita serie di commissioni e sottocommissioni e tavoli di concertazione e sottotavoli, e di comitati ristretti, e poi allargati, e poi…

l'iPad ci cambierà (dedicato ai miei colleghi amministratori e ai miei colleghi amministrati)

2010-05-28T16:59:00.005+02:00

L'iPad è arrivato e ci cambia la vita

"...la libertà di informazione, di comunicazione, di stampa diventa ora completamente portatile, in un universo che continua a espandersi ogni giorno, e che include il giochino passatempo al libro d'autore, il blog e il quotidiano di carta liberato dalla limitazione della qualità grafica riprodotta su carta e reso splendente come mai nessuna patinatura aveva potuto fare in questi schermi ad altissima risoluzione. Con un tocco leggero si può giocare al gioco serissimo della libertà di scelta, liberarsi dalla schiavitù del pc monumentale sulla scrivania di casa o di lavoro, dal peso del portatile a tracolla che sega la spalla, dalla condanna delle anemiche batterie che ti piantano in asso nel momento più bello o in quello più importante. E quando, un giorno, anche l'Italia approderà con il solito ritardo in quel mondo del "wi-fi", dei collegamenti a Internet diffusi ovunque, dalla piazza del paesetto ai giardini pubblici, dagli autogrill alle stazioni ferroviarie, dalle sale d'attesa degli ospedali alle aule, sfuggendo alla tirannide di sim, abbonamenti, tariffe incomprensibili, "provider", il gioco dell'informazione diventerà davvero imprendibile.

Ci arriveranno e ci stanno arrivando, tutti su questo pianeta di giornali luminosi, in questo territorio delle care vecchie pagine che prendono vita tra dita, si animano, si illuminano, ci parlano, come noi possiamo parlare a loro..." (Vittorio Zucconi su Repubblica)

...eppure...

ebookkare scolastici testi?

2010-05-15T22:50:00.004+02:00

Ben mi sta. Ho sparato un post un po’ decontestualizzato e subito mi becco del retrogrado nemico delle reti (vedi commento di Agostino al mio post precedente). Io, che ho passato – invano – l’ultimo decennio ed oltre ad immolarmi sull’altare dell’impossibile missione di piegare la nostrana scuola a lidi un po’ più costruttivisti per mezzo delle presunte nuove diavolerie tecnologiche.

Io, che mi prendo spesso in faccia virtuali pomodori in quanto quasi strenuo difensore di una specificità antropologica dei nativi digitali (meglio: barbari googliani).

Lo so, caro Agostino che “la conoscenza reale del mondo vero (non quello simulato delle "materie" della rappresentazione scolastica) fluisce sempre più liquida, nelle reti, nel digitale e in tutto quell'insieme di media in cui sono immersi i ragazzi oggi” (anche se, detto così, mi puzza un po’ di serioso integralismo digitale).

So pure, però, che molti degli attuali tentativi di ebookkare gli scolastici testi non hanno proprio nulla del liquido fluire di saperi miracolosamente aperti alla contaminazione del collettivismo retaiolo. Ma sono l’imbalsamata foto in PDF di marmoree schede di saperi scontati come la scomparsa delle mezze stagioni.

Ma non voglio riprendere un dibattito che nell’ultimo anno ha saturato ormai ogni porzione di cerebrale pazienza. E allora ribadisco quello che per me è ovvio in secchi punti (che sono però il faticoso distillato di annate di liquidi pensieri).

1. Il futuro è nella fluidità delle reti globali, ma…
2. La globalizzazione (delle reti) va rieducata alla vernacolarizzazione per trasformarsi in glocalizzazione
3. Ritrovare radici aiuta a volare in sicurezza (non possiamo rinunciare a vivifici nostoi)
4. Spesso i barbari googliani s’immillano nella frammentazione del sapere digitale (al rischio del vuoto si sostituisce la perigliosa vertigine del troppo pieno)
5. Serve loro un qualche principio olistico (il docente, il libro di testo…)
6. Il docente deve essere un nostromo (aiuta a stabilire rotte e ad impugnare con una qualche saldezza bussole e timoni) che padroneggia le spiagge analogiche e i mari digitali (io uso – quando serve – la LIM e il web, facebbok e youtube)
7. Il libro di testo deve essere un’agile guida turistica (turismo nei saperi) con alcuni itinerari chiari
8. Il libro che IO ho in mente non è uno strumento chiuso e autoreferente (come una guida di Parigi non è chiusa e autoreferente, ma suggerisce e stimola il libero deambulare nella poliedrica metropoli)
9. Il libro che IO ho in mente recupera il valore della narrazione (il filo narrativo come ariannesco filo per affrontare i labirinti delle conoscenze)
10. Al libro che ho in mente io non gliene frega un bip “di offrire al docente il segno esteriore, talvolta lo status sociale e il sacro perimetro epistemologico della sua materia e dunque della sua identità” (Quadrino)
11. Il libro di testo che ho in mente IO, può essere anche digitale (e-book), ma solo quando i ragazzi avranno in tasca un e-book reader veramente ragazzesco: non il Kindle (biancogrigio), né l’Ipad (grosso e caro), ma il Microsoft Courier (o, meglio, i cloni più economici che ne deriveranno)
12. Gli attuali e-book sono un po’ grotteschi: si leggono al computer (giurassico!) o più spesso si fanno stampare dalla mamma con la stampante dell’ufficio (ma anche dal papà con la stampante del magazzino)
13. Senza scordare, infine, che un libro deve essere prima di tutto bello.

Dunque: non sono contrario ai libri digitali, anzi io vedo già i miei ragazzi che, fra un paio d’anni, arriveranno a scuola con il loro e-reader tascabile sul quale caricheranno il mio e-book (il filo di Arianna) assieme alle loro millanta foto e canzonette.
Studieremo di volta in volta l’itinerario consigliato (da me e e/o dal MIO libro), ne fisseremo le rotte e le tappe principali e poi, ci tufferanno assieme, avidamente, nelle reti (l’e-book reader avrà ovviamente una connessione wireless) per abbeverarci dell’universo mondo. Sapendo però, che alla bisogna, potremo ritrovare un filo della storia (se è una bella storia).